Mood

kladbische — 21.03.2011 Здравствуй, алло. Ага, это я. Узнала?
Нет? Значит, стану богатым. Да ладно, шутка.
Я ненадолго, правда. Хреново стало – вот и подумал, услышать бы на минутку...
Стой, не бросай трубу. Ничего не надо, правда – хотел услышать... Ты как? Живая?
Я, вроде, тоже. Немножечко едет крыша. Может быть, не немножечко. Я не знаю.
Нет, ты чего! Завязал. Никаких “увечий”. Только балет и керамика, сон и телек.
Тут из-за сырости нафиг прогнили вещи. Берцы порвал, представляешь, до самых стелек.
Рыбы? А, рыбы сдохли – осталась тина: помнишь аквариум в старой оранжерее?
Стены вверху пожелтели от никотина. Нету воды, батарея давно не грееет.
В общем, говно, а не место. Уехать? Нет уж. Некуда ехать и не на чем. И, что хуже –
незачем. Я же давно превратился в ветошь, я даже сам себе больше уже не нужен.
Шрамы болят, а вчера еще заломило перед дождем все суставы – артрит, похоже.
Может, мне стоило взяться за варку мыла? Ладно, шучу, я забросил и это тоже.
Ну приезжай, у меня еще виски литр, правда, жратвы вот, как водится, не осталось.
Если решишь заехать – взяла бы свитер? Только не думай, что я тут давлю на жалость.
Я бы хотел, чтобы все повернулось иначе. Только что толку кричать – я давно охрип.
Знаешь, в последние дни меня часто фачит – кто на моей могиле напишет R.I.P.?
Крутит живот – от любви ли неимоверной, или от джанки-фуда пришел гастрит.
Ты не приедешь? Тогда я умру, наверно.

Да, адрес тот же. Домик на Пейпер-стрит.


© Kladbische

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив