Мои недавние стихи.

  Эдуард Лимонов пока не достиг 40 летнего возраста, всегда говорил:  "Стихи писать надо до 40 лет: дальше - баловство".  Но сам писал до самого конца, то есть до 77 лет. Мало того: специалисты утверждают, что его поэзия даже лучше прозы.  Хотя сам он считал, что Бродский пишет лучше. Ну история с биологией их в итоге рассудят.
                     

   Я же где-то (кажется у Верисаева) прочитал, что мой любимый Игорь Северянин разослал когда-то свои стихи по всем редакциям.  Мне такое решение понравилось и я сделал тоже самое. Если Северянина заметила и обругала Софья Андреевна Толстая, то меня Татьяна Александровна Бек. Она тогда была редактором отдела поэзии какого-то журнала. И возникла у нас с ней обширная переписка. Татьяна в итоге уже не знала прямо куда от меня деваться, умоляла больше не писать (или уже писать в стол), а я ей отвечал строчками Марины Цветаевой: "Моим стихам, как драгоценным винам, Настанет свой черёд!". В общем достал бедную женщину. А доконал её в итоге поэт Евгений Рейн - друг Бродского, оказавшийся вдруг под конец редкостной скотиной.  Причём я его как-то прямо почувствовал:  лет 20 ещё назад на встречу с ним категорически не пошёл.

                 

 В общем так уж получилось, что стихи я всё же периодически пишу не смотря на возраст, настроение и прочие невзгоды. Вот совсем недавно написал аж целых два.  Писать вообще полезно для тренировки памяти , мозга и просто мышц рук. И вообще: если пишется, то надо писать. Хотя вот у Чехова в "Ионыче" главный герой говорит, что  "Бездарен не тот, кто не умеет писать повестей, а тот, кто их пишет и не умеет скрыть этого".

                     

Но знаменитая Анна Ахматова замечала:

       

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как жёлтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда.

           

                       

          ***

                     

А хозяйка ждёт другого

Неубитого живого

                   

Асс Пушкин "Ворон к ворону летит…"

                               

                               

К нам приходит утро

Тихо почему-то

А потом идёт игра:

С пивом красная икра

Дальше будет кофе

И звучит Прокофьев.

                 

Входит в комнату жених

Тихо думая о них.

Я же вышел в кителе

И меня похитили.

Повели по задь двора

И угробили с утра.

               

Плохо стало с женихом

Он уехал враз верхом

На гнедой кобыле

И о нём забыли.

           

А рассвет горит в кострах

Посещает сердце страх

Утро вместе с чаем

Радостно встречаем.

                       

             

            ***

                 

Я живу в единой гамме

С тем что создано вокруг,

Часто мучаясь ногами

И любя тебя , мой друг .

                 

Мир прекрасен и удобен

Счастье шлёт он тем в ответ,

Кто живёт в красивом доме

И оттуда шлёт привет.

         

Но для многих быт наш скучен,

Всё не нравится вокруг

Словно дождичек из тучи

Льётся их тоска из рук.

               

Телевизор гонит речи,

Злобно мчится по пятам

Тех , кому заняться нечем

В этом мире здесь и там.