Мама


#сделановнейросети
Мать поёт для меня о том, как уходит день - запах вереска, тёплый хлеб, колокольный звон.
Рассыпаются звёзды бликами на воде, тень ползёт вдоль стены, как старый побитый вор.
Мать поёт, и минуют сотни часов и лет, трижды девять ветров летят, словно лёгкий вздох -
прорастают корнями строки в сырой земле, слово клонится гибкой веткой в зелёный мох.
Снова глазом совиным горит на окне свеча, снова дикие травы сплетают вокруг узор -
но скрипит колыбель, и шалью с её плеча вдруг скользит в полутьме туман, проясняя взор.
Я моргаю, и листья шепчутся: «Засыпай, я тебя сберегу, какой бы ни выбрал путь», -
и она на растущий месяц садится, на самый край, и тяжёлые косы падают ей на грудь.
Сосны тянутся выше, острые, как штыки, то ли комната, то ли чаща, не разглядеть -
остаётся лишь нежный голос и шум реки, чашка неба и запах вереска, хлеб и медь.
Так в молочный кувшин и вышивку на столе пробирается ночь, и память приходит с ней.
Мать поёт в тишине, и старый огромный лес всё качается, как волна, у меня во сне.
©Мария Килден

#сделановнейросети
|
</> |