Мама плачет

maljar77 — 24.06.2010 Не бывает кризиса среднего возраста. Не так. Не бывает кризиса какого-то одного возраста. Кризис – он всегда. Переходный подростковый, пубертатный, ищущий тинейджерский, возраст Христа, кризис сорока лет, и так далее. Нас колбасит постоянно. И что-то подсказывает мне, что с годами легче не становится. То есть мудрость, накопленная с жизненным опытом, не дает понимания и, следовательно, успокоения, что это все, вот эта грусть или тоска, пройдет. Что все проходит.

Увидеть и понять это, ну, то, что легче не будет, просто. Достаточно посмотреть на своих родителей, у кого они есть. Что нас разделяет? По сути, ерунда – четверть века, у кого-то чуть больше, у кого-то чуть меньше. Эти двадцать с хвостиком лет. Вспомните, как пронеслись ваши первые двадцать пять. Пулей! 

Возьмем книгу. Большую, тяжелую книгу, с красочными иллюстрациями и минимумом текста. Если ее взвесить на руке, то станет ясно, что книга серьезная, что-то такое в ней есть – наверняка что-то интересное и значимое. А потом возьмем ее за страницы, зажмем пальцами внутренности, заломим так слегка и – рррраз! Все страницы пролистались за секунду. От первой до последней. За эту секунду мы увидели, что книга хорошая: в ней много картинок, красивых и ярких, немного текста, в основном поясняющего эти картинки. В общем, смысла мало, но красочно. Вот так и с первыми годами жизни. Это «рррраз!» – и есть наши двадцать пять лет. И эта малость, озвученная звонким шорохом страниц, разделят нас – детей и родителей.

Мама плачет. А что я могу сделать? Сказать вот это все, что написал выше? Зачем? Она и так все знает. Подойти, обнять, прижать? Я боюсь, что она еще больше расстроится и, не дай Бог, даст волю чувствам и разрыдается. Тогда я не найду слов утешения вообще никаких. Не дай Бог…

Что я могу сделать? Сказать, мол, мама, не грусти, это жизнь. Помнишь, дед говорил: «Не бзди – прорвемся!». Это как-то сухо и не по-сыновнему, и как-то беззвучно. Можно задать извечный вопрос. Монолитный такой вопрос, за которым, за ответом на который нас ждет безоблачное счастливое будущее. Но он стоит, этот вопрос, непроходимой стеной. И так бывает приятно разбежаться и со всей силы расшибить об него голову. Вроде как и действие было, и оправдание этому действию есть. Вопрос: а кто виноват?

Кто виноват, что мама плачет? Время? А может быть, место?

Мама, мамочка! Ну разве виновата страна, большая и сильная страна, пригревшая под своими знаменами твою юность, в том, что она так скоропостижно умерла? Разве виноваты твои родители, что растили тебя в тепле, достатке и сытости, и все двери мира были перед ними открыты, если правильным стуком постучать? Виноваты ли они в том, что не научили тебя жить по-другому, хитрее? Разве виноват твой муж, мой отец, что в девяностые годы ему, здоровому, амбициозному, ясноглазому мужчине, переломили хребет так, что он словно потерял в росте и до сих пор тащит себя через жизнь, виновато сгорбившись?

Виноваты ли другие мужчины, что не дошли, не доползли, не докарабкались до тебя? Тебя – еще молодой, красивой, сильной, стальной…

Виноват ли твой младший, что рос без отца? Что к своим двадцати восьми годам он так и не повзрослел. Что у него так смещены акценты, ударения, спряжения и склонения, что в глазах столько страха перед жизнью и столько потерянности в речах!

Мама, виноват ли я? Что я такой камень. Что весь в себя. Что не умею себя простить, а значит, и тебя утешить. Что разрушил свою, пусть и не самую славную, но надежную, крепкую молодость. На меня ведь можно было понадеяться. И порадоваться. А я взял и сломал надежду на сына. Не подарив вам с отцом счастливой старости. В большой семье. С кучей шумных, веселых внуков. Сломал…

Не грусти. Никто не виноват. Это просто очередной кризис. Кризис крайнего возраста.

Не плачь. Хотя бы губами – не взглядом, не душой – улыбнись.

И не бзди – прорвемся!

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив