Lullaby

greenarine — 15.08.2012 Одно из дорогих сердцу воспоминаний о детстве – ранние ноябрьские утра. Лето давно уже позади, всю ночь, исходя дивными голосами, улетали птицы – на юг, на юг. Встревоженные их прощальными криками петухи устроили ревнивую предрассветную перекличку. Смятенный зов рыцарей зари мечется по городку, от двора ко двору, от калитки к калитке, от холма к холму, и, вильнув тяжёлым разноцветным хвостом, устремляется ввысь – туда, куда ушёл последний журавлиный клин. На юг, на юг.

Ты выныриваешь из-под тёплого одеяла, тянешься к окну. Вымытый ночным дождём бабушкин сад запутался в туманной пелене – она стелется по макушкам деревьев, лежит ватным ворохом на мохнатых плечах кипарисов, сочится сквозь ветви большой айвы – жёлтые, подёрнутые шершавым пушком плоды выделяются резкими вкраплениями на молочном покрывале.
Уйдёт туман – холмы запестрят кленовым золотом и багрянцем, заволокут окрестности густым ароматом мушмулы, шиповника, пшата, облепихи, резко запахнет хвоей и умытой утром ежевикой – на излёте осени она приторно-сладкая, крупная, три ягоды в ладошке не удержать.

Ворочая тяжёлыми цепями, вылезают из конуры огромные, неповоротливые гампры – бесконечно преданные хозяевам сторожевые псы. Ты скребёшь по стеклу пальчиком, зовёшь шёпотом – Джульбарс, Джульбарс! Джулик! Пёс водит ухом и радостно виляет палевым хвостом, но к тебе не оборачивается – провожает взглядом стадо коров, что цепляя крутыми боками хлипкий частокол деревянных заборов, бредёт вниз по слякотной дороге – к речке, и дальше, мимо развалин крепости, мимо старой часовни, мимо виноградников – к восточному холму. Растворяться в рассвете.

Зачарованный красотой ноябрьского утра, ты не обращаешь внимание на холод, но он настойчиво даёт о себе знать – дует в затылок, водит знобкими пальцами по спине. Тебе не до него, тебе сегодня удалось самое важное – разгадать секрет ноябрьского утра. Он удивительно прост, этот секрет. Пока ты маленький и всё вокруг маленькое, детское и понарошку – тебе подвластно будущее. И оно будет таким, каким загадаешь.

Ты с разбега ныряешь в постель, крепко закутываешься в одеяло, бельё пахнет крахмалом и немного – синькой, старые напольные часы отсчитывают время – шесть зябких утренних динннь-донов, туман, обернувшись маленькой девочкой, убаюкивает городок твоего детства, словно куклу – стеклянно-голубоглазую, златовласую, с ямочками на щеках, прижимает бережно к груди, раскачивает и тихо напевает – аа-а, аа-а, баю-бааай. Баю-бай.
"Придумай себе красивый мир",- шепчешь ты и закрываешь глаза. Впереди – два часа благословенного детского сна.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив