Ламбьель

elisir_d_amore — 19.06.2011 Название : "Стефан танцует"
Автор :elisir_d_amore
Категория : Slash
Рейтинг : NC-13
Пэйринг : Ламбьель
Предупреждение : Автор бредит.От автора: Я всё вру.

Писалось для себя. Потому что очень хотелось) Образ Стефана исключительно больная фантазия автора, к реальному Стефану Ламбьелю НИКАКОГО отношения не имеющий!)

Стефану шесть лет. Он сидит за столом маленькой уютной кухни. Перед ним в глубокой тарелке мирно покачивается зелёная густая каша горохового супа. Он берёт ложку в левую руку и пытается зачерпнуть суп. Получается не очень... Ещё раз... Опять почти ничего... И как теперь нести её ко рту?... Интересно... Странно и смешно... Суп не доезжает до пункта назначение и звонко шлёпается из вывернувшейся ложки обратно в тарелку. Сидящий напротив отец опускает газету, смотрит из под лохматых бровей, тёмными, почти чёрными глазами.
- Долго будешь идиотничать?
Стефан молчит, морщит нос, поднимает брови и быстро пожимает плечами.
- Будь любезен отвечать когда тебя спрашивают.
Стефан хлопает ресницами.
- Не долго... - Говорит он тихо.
Отец уже снова смотрит в газету .
- Возьми нормально ложку... - Он опять бросает на него быстрый, холодный взгляд... - Как обезьяна.
- Кристофер так держит.
- Что?
- Ложку... - Бормочет Стефан совсем еле слышно.
- Он идиот твой Кристофер. Понял? И- ди- от. Быстро ешь!
И отец вдруг бросает газету и хлопает по столу жёсткой ладонью так что в тарелке Стефана поднимается маленькая гороховая буря.
- Хорошо, хорошо... - Лепечет он испугано, не сводя глаз с зелёных волн...
- Что хорошо?!
- Ладно, ладно...
- Ложку в другую руку!
- Да, да...
- Какого чёрта ты всё повторяешь по два раза?!
- Не знаю, не зна...
Папина рука взлетает и с звонким хлопком опускается на щёку Стефана... Ложка падает и целый фонтан густых буро- зелёных брызг разлетается во все стороны...Ой... Почти про себя, одними губами говорит Стефан... Ой... И дотрагивается кончиками маленьких пальчиков с обгрызенными ногтями до горящей и вдруг кажущейся огромной щеки...
- Урод... - Говорит папа сквозь зубы и встаёт...
На кухне появляется мама... Смотрит перепуганными, настороженными, больными глазами на отца, потом на Стефана и снова на отца...
- Ты... Ты... С ума сошёл?!... Да как ты... Да как ты вообще... За что?!...
- Убери за своим уродом.
Отец идёт к полукруглой арке ведущей из кухни в гостиную и мама следует за ним...
- Не смей! Не смей трогать его!... - Доносится до Стефана её дрожащий голос... - Ты... Ты... Да что с тобой такое?! Это же твой сын!
- Это твой сын! И он урод! И что это за танцы?! Он должен учится! Чем ты забиваешь ему голову?!
- Это не танцы, это фигурное катание!
- Какая разница?! Он парень! Ясно тебе?! А не танцор! Пидора из него делаешь! Дура!
Дверь хлопает... Стефан вздыхает. Снова морщит нос... Звон упавшей ложки, бульканье расплёскивающегося супа, тяжёлые шаги отца, звенящий голос мамы, хлопок двери... Всё сливается в какую- то интересную, пока неясную, но очень чётко ощутимую мелодию... "Хм, хм... Да, да..." - Думает Стефан и медленно сползает со стула, идёт в комнату...
Мама сидит на диване. На самом краешке, спина прямая, плечи мелко вздрагивают... Стефан подходит и утыкается носом ей в плечо... Мама поворачивается, смотрит на него полными слёз глазами...
- Мамочка... - Стефан улыбается, поднимает брови и как всегда поджимает губы... - Не плачь... Мне не больно... Правда, правда... - И он быстро, утвердительно трясёт головой...
- Ах ты мышонок мой... Любимый мой мышонок... - Мама судорожно глотает... Смотрит сквозь слёзы... Прижимает лохматую, растрёпанную, маленькую голову к груди...
- Мам, ты слышишь музыку?
Мама прислушивается, но слышит только как муха бьётся о стекло... С улицы доносятся детские голоса, шум проезжающих машин, где то тявкнула собака... Кажется у соседей звонит телефон...
- Сердитая, да?... - Стефан покачивает головой и начинает пританцовывать...
- Да... - Говорит мама, хоть и не совсем понимает о чём он.
Стефан поднимает одну руку, другую, поворачивает плечи... Ссора... Это ссора... Она такая... С резкими хлопками, с сердитыми шагами, острая, рваная... Стефан забрасывает голову и медленно поворачивается, покачивается... Щека ещё немного болит... Но это пройдёт... Надо только немного подождать...
Стефан танцует...
---------
Стефану восемь лет. Уже поздно и на улице совсем темно... Зима... Скоро Рождество!... Он только что вернулся с тренировки... Как же сегодня было хорошо! Под какую чудесную музыку он будет кататься! Ему ставят программу. Настоящую, большую, взрослую, соревновательную программу! На сказочную музыку!... Он бросает рюкзак в угол комнаты, скидывает старые кроссовки и начинает кружиться по комнате, раскинув руки... Музыка звучит внутри него... Становится всё громче, громче и вот она уже заполняет всё пространство и воздух как будто становится плотнее, очертания предметов меняются... Вдох -выдох, удар сердца, шаг, поворот, руки- крылья, я умею летать!...
- Какого чёрта ты здесь делаешь?... - Отец стоит в дверях, смотрит наклонив голову... - Ты знаешь сколько времени?! Быстро в ванну и в кровать! Я проверю.
Дверь хлопает. Стефан медленно трёт нос. Проверю...
Он стоит в ванной. Маленький, худой и голый. Отец заходит и закрывает за собой дверь.
- Быстро под душ.
Зачем он это делает? Зачем он так на него смотрит?... Ещё одно унижение... "Уйди... Уйди..." - Просит про себя Стефан... - "Пожалуйста, уйди... Не надо на меня смотреть"... Он чувствует себя таким беззащитным, таким жалким, таким затравленным, загнанным в угол... Бесконечно, бесконечно открытым...
- Повернись!
Стефан закрывает глаза, слышит как он открывает кран душа и ледяная вода начинает литься на голову. Отец трёт жёсткой мочалкой узкую, тощую спину с торчащими лопатками... Надо просто потерпеть... И это пройдёт... Просто подождать...
Он лежит под одеялом, свернувшись калачиком. Вздрагивает, всхлипывает и тихонько, почти неслышно скулит... Я не хочу... Не хочу... Мне не нравится это чувствовать... Не нравится... Не хочу... Слёзы горячие, они текут и текут и ресницы слиплись... А руки ледяные... А как это умереть? Всё есть, а тебя нет... Что- то холодное, липкое, страшное поднимается откуда- то из живота и заполняет его целиком... Сжаться в комок... Свернуться... Втянуть голову в плечи... Обхватить руками колени... Лечь, раскинуть руки, прижать к груди... Открыться, закрыться... Страх... Это страх... А это боль... Страх не поймает меня... Не успеет, я быстрый... Отскочить и снова сжаться... Боль звучит... Как же она умеет звучать!...
Стефан танцует...
---------------
Хм, хм... Да, да... Наверное знал... Был готов... Не был готов... Какая разница когда упускаешь последний шанс... Последний он и есть последний. Всё остальное неважно. Колени, пах, ахилл, плечо, спина, позвоночник... Что у мне не болит?... Но это ничего... Это пройдёт... Надо только немного подождать... Всё проходит... Стефан стоит у окна... Скоро весна... Смотрит на старинное, тёмное, мокрое здание почты напротив... Тяжёлые, стеклянные, жёлтые фонари на массивных бронзовых цепях, покачиваются в арках пустой галереи... И раз... И два... И раз... И два... Ветер гонит по ночной улице пустой, бумажный пакет... И раз... Поворот... И два... Прыжок... И раз... И два... Где- то далеко- далеко, за холодным озером, за синими горами, плещется тёплое море, катит к мягкому песочку, ласковые волны с белыми барашками... И раз, и два!... Откуда она, эта чудесная, волшебная, сказочная музыка?!... Какое же это счастье!... Стефан морщит нос, поджимает губы, улыбается... Он поднимает одну руку, смотрит на кончики своих пальцев... Другую... Выходит на середину комнаты, отбрасывает голову назад, смеётся и начинает кружиться...
Стефан танцует, танцует, танцует...

Сохранено