Крым.

sol_ko — 25.09.2022 Когда кончаются ёлки, начинаются подсолнухи, подсолнухи, подсолнухи… Сутулые, чернолицые, как негры на полях нетолерантного плантатора.

На постоялых дворах нынче нет тараканов. Всё искусственное, в прожилках пустоты – ночь, воздух, еда, вода, улыбки персонала – тараканы от этого дохнут.

Мост длинный и серый, похож на червяка в луже. Негде остановиться и посмотреть вниз, плюнуть, сказать, спеть. Хочется экскурсий с фотоаппаратами и почему-то цыганок в цветастых юбках – протянуть руку в поисках будущего.

Горы холодны лицом. Вообще на жителя средней полосы плохо действует покорёженный, приближенный горизонт – хочется позабыть о вечности, жить здесь и сейчас, в этом вот, райском уголке.

По набережной туда-сюда ходят люди. Пахнет водорослями, жареным мясом и праздными женщинами. Море громко шлёпает берег потной ладошкой, «…самосы, самосы, помогают от поноса…», «…желающие отправиться на экскурсию…», «др-кр-мр-ууууу…(современнная песня из динамиков, слов не понимаю)» - всё спекается палящим солнцем в длинный и вязкий пирог, от которого хочется пить и не обязательно воду. На песке, на разноцветных подстилках, лежат тела. Они загорают и о чём-то думают тут же. Время от времени кто-то входит в воду, но волна переворачивает его вверх тормашками, выплёвывает обратно на берег, и он возвращается уже немножко другим. Кому-то удаётся договориться с морем и оно ведёт с ними долгие интимные беседы, мягко раскачивая на поверхности – этим никогда уже не стать прежними, солёная душа стихии, пропитавшая их нутро, будет звать и возвращать к себе. Некоторые, пройдя всю набережную, поднимаются по тропинке в гору и напряжённо смотрят вдаль, пытаясь разглядеть ненужный турецкий берег. Остальные сидят в кафе.

Много кошек. Толстые и рыжие спят в тени, чуть слышно всхрапывая, чёрные и тощие постоянно перебегают дорогу. Кошки других мастей приходят к ужину и громко просят еду. Не получив, долго бьют друг друга по голове.

Собаки появляются вечером. Их носят подмышками дамы, таких специальных подмышечных собак со скушными свисающими мордами и лапами, по которым видно, что им уже всё равно. А по дамам – что им ещё равно не всё. И снова: «…самосы, самосы…!»

Ночью кружится голова и снится лес, тихо шумящий вершинами деревьев, промокший куст бересклета и конопушки павших листьев на зелёной траве.



В Крыму живёт хорошая девушка Оля. Поклон ей.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив