
Крылатый Маркиз


Давно не ездила верхом. Галопом по полям, еще мокрым от дождя,
когда комья грязи с копыт впереди летящего коня слепят тебе
глаза.
Лошадь - то поэзия в движении.
И ты - венец творения - расправивший крылья, летящий в седле над
землей. Невероятная смесь чувств. Легкость, свобода, азарт.
Ночевали у реки, лошадей оставили на выпасе. Костер, ласковые
мужские голоса, поющие под гитару.
Утром водопой.
— Слушай, друг, а лошади хорошо плавают? — крикнул вслед Саша. —
Лошади все делают хорошо, они не люди.

