Концерт Щербакова

Программа, как и обещали, разная. На дневном подборка была необычно тематической. Я бы сказала, о времени, неумолимо убивающем нас не только в итоге, а каждую минуту, о нас из прошлого, которых нежно любишь именно потому, что их уже нет и не будет, осталась память, фантомная боль. Обсуждали недавно с подругой пьесы Чехова, она жаловалась, что не видит в них смысла, мол, кому интересно странное "в Москву, в Москву"? А я-то убеждена: не в Москву хотели сёстры, а в мир, где родители барьером любви ограждают их от реальности. Жутковато вдруг обнаружить, что нелепую роль солидных и серьёзных взрослых дальше играть тебе, больше некому.
В итоге первый концерт оказался составлен из песен, которые без обиняков отношу к категории "лично про меня". Каким-то чудом совершенно посторонний человек сплетает из слов мою жизнь точнее, чем сумела бы я сама. От "Чумки", прослушанной с выхода последнего диска раз сто, со сцены завораживающий эффект ещё сильнее: целый мир восстал из тьмы за несколько минут, причём виртуозное строение стихов, где каждое слово рифмуется с каждым, придаёт ему особенную, концентрированную плотность.
Программа второго концерта была более привычна, россыпь любимых песен (впрочем, нелюбимых почти нет:)), однако тема времени проступала и тут, и светоносными маяками возникали тексты об искусстве, соединяющем прошлое с настоящим.
Гениальность поэта определяется не известностью, а владением магией. На меня магия Щербакова действует безотказно. Любопытно, что рядом сидела девочка-школьница, иногда, не выдержав, тоненько пропевавшая фразу до того, как это успевал сделать автор. Мне это не мешало, нет.
|
</> |