Как он был прав!

Да Пастернак этот:
Писать о феврале навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
Достать пролетку. За шесть гривен,
Чрез благовест, чрез клик колес,
Перенестись туда, где ливень
Еще шумней чернил и слез.
Где, как обугленные груши,
С деревьев тысячи грачей
Сорвутся в лужи и обрушат
Сухую грусть на дно очей.
Под ней проталины чернеют,
И ветер криками изрыт,
И чем случайней, тем вернее
Слагаются стихи навзрыд.
Борис Пастернак. Сочинения в двух томах.
Тула, "Филин", 1993.
Почему навзрыд?
Гении. Они нам такова напридумуют...
А нам тут гадай, что поэт хотел этим сказать.
Но, кстати: Никогда не убегай от снайпера - умрешь уставшим!
|
</> |