Imagine Russia

В молодости (да, была и я неприлично юна!) я обожала все запапдное. Загранишное. Европейское. Самый запах заграницы казался мне райской смесью аромата жвачки и молотого кофе. Дура, что. Ну, в каком-то смысле я и сейчас люблю некоторые загранишные штучки: колготки, скажем, кремы и шампуни. Одобряю на уровне простого потребителя (обывателя). Но как меня воротит от попыток выстроить островок загранишности на зыбких родимых болотах. Сейчас поясню, о чем это я.
Все эти "Стрелки" и "Арт-плеи", окруженные со всех сторон по-нехорошему бунинской Москвой. Все это зажмуренное притворство (мол, не тут мы, мы ща в Англии). Да не в Англии вы нихуя. Вокруг ваших прянишных резерваций бродят бомжи и полуободранные пенсионеры, за рядом коричневатых сугробов клубится настоящий город — скользкий и грязный. А резервации ваши (не могу считать их своими, хоть и должна, наверное) это гадость и вишенка на торте, который не испечен. И мука для него не смолота. И пшеница для той муки не посеяна.
Очень грустно.

|
</> |