И ведь это еще не весна

prosvetj — 14.02.2012 Наверное, каждый в своей жизни сталкивался с разного рода психами, так уж устроена жизнь, что иногда кто-то слетает с катушек – кто безвозвратно, кто на время. Итак, стою себе в метро, читаю книжку. В вагон заходит мужчина. Лет сорок, хорошо одет, кожаная куртка с енотовым воротником расстегнута, под курткой свитер цыплячьего цвета, в руках – хороший кожаный портфель. В общем, мужчина да мужчина, по виду ничто не предвещает беды. Двери закрываются, мужчина поворачивается ко мне и сурово спрашивает – «А что, если не было бы мобильных телефонов, люди бы вообще перестали общаться?!». Я изумленно оглядываюсь, думая, кому это он адресует свой странный вопрос. За мной никого не стоит.
- Простите, вы мне? – удивленно спрашиваю я.
- Грамотная, да? – укоризненно говорит мужчина, кивая на мою книжку. – Гра-а-амотная, вижу. Ну, стой-стой, читай, раз так.
«Псих ненормальный», - констатирую я мысленно и снова начинаю читать, но этак невнимательно, этак напряженно, рядом же этот, с которым явно не все в порядке. Напротив меня стоит мальчишка лет шестнадцати, тоже с книжкой. Упитанный такой старшеклассник, ботаник-ботаником.
- Чо, и ты грамотный?! – добавив агрессии в голос, спрашивает его цыплячий свитер.
Мальчишка, кротко вскинув на свитер глаза и мысленно констатировав про него явно то же, что и я, снова утыкается в книжку. И тоже без энтузиазма, потому как на лице его ясно написано, что пора дать ему подгузник – ну, страшно человеку. Цыплячий свитер меж тем высок и широкоплеч, чего не скажешь о нас с мальчишкой.
- Стойте, читайте себе! – изрекает мужчина с надрывом. – Презирайте и дальше живое общение с настоящими людьми!
«Выйду на следующей, - думаю я, - перейду в другой вагон от греха подальше».
Но на следующей станции цыплячий свитер сам покидает вагон решительным шагом, на прощанье смерив меня и пацана уничтожающим взглядом.
- Ха! – говорит цыплячий свитер, выйдя из вагона. – Ха!
Двери закрываются, мы с пацаном переглядываемся, пожимаем плечами и углубляемся в чтение.
«Вот так вот рванет крышу – и привет, - думаю я себе. – Только что ты была в адеквате, а потом – оба! – и уже того, прощай, крыша. Вот правда, не дай мне бог сойти с ума».
Приезжаю на работу, рассказываю коллегам, сохраняя в голове легкий потусторонний звон от встречи со свитером.

Проходит два дня. Я снова еду себе в метро. Ничто не предвещает, все в порядке. Рядом стоит мужчина опять же лет сорока, опять же прилично одетый – стоит и разговаривает по телефону. Так думала я. Пока не поймала безумный взгляд стоящей рядом дамы, направленный на этого говорящего по… Отслеживаю взгляд дамы – и у меня тоже отваливается челюсть. Мужчина, прижав к уху портмоне, «разговаривает» по нему.
- Да, приеду. Да, может даже сегодня. Да, перезвоню, как освобожусь, у меня еще два договора в работе, так что, может, придется задержаться часов до десяти, - монотонно бубнит мужчина в бумажник, ни на кого не поднимая глаз.

И если это происходит сейчас, то что нас ожидает весной, я вас внимательно спрашиваю?! Массовый отвал башки? Так и вижу грузовики, набитые согражданами, которые едут в клинику профессора Стравинского, радостно распевая «Славное море, священный Байкал!» и требуют, чтобы баргузин пошевеливал вал, поскольку «молодцу быть недалечко». Тревожусь, ей-ей. Опасаюсь впрыскивания как излюбленного метода Стравинского для лечения душевнобольных. Успокойте меня, скажите, что вы не разговариваете с бумажниками и не требуете от соседей по метро немедленного вступления в дискуссию.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив