ДОСПЕХИ БОГА 2.короткометражка, которой не было
![топ 100 блогов](/media/images/default.jpg)
Черт, он никогда не понимал эту фразу – “трель дверного звонка вывела его из оцепенения” , Может, это у лирического автора – трель. А тут вот – дрель. Бормашина ада.
Подбрасывает на полметра. В прошлом году он просил хозяина сменить звонок. Хозяин обещал. В этом году платить за квартиру нечем, поэтому и звонок устраивает. Все устраивает.
- Юрий Валерьевич?
Она недурна собой, тридцатник плюс-минус, красивые губы, красивый плащ. Туфли. Зеркало нижней души.
- Так точно? Водоканал, газ?
- Да нет. Я к Вам по другому поводу.
Нравится ему. Глаза смешные. Пустые, синие, а в глубине – огонек дикого веселья. Он привык к глазам наоборот. Вот они живые, веселые, смеются. А на дне – тупая тоска.
-Ну проходите. У меня немного не прибрано. Богема, понимаете ли. Пишу сценарии для веселых передач.
- Да знаю, знаю.
Знает? Интересно. Милиция? Судебный исполнитель?
- А как Вас звать, простите?
- Называйте меня Смерть.
Оппа. Он часто себе представлял свою смерть. Но не так же. Приходит симпатичная телка. Ты с бодуна, в джинсах на голый хвост. И почему-то веришь, что это не глупая шутка.
- Я выпью?
- Да, конечно. Я не тороплюсь.
- А Вам налить?
Улыбается. Блять. Вот так тупо умереть, здесь, в этой мертвой сталинке, один на один с ней, без родных, без друзей. Впрочем, а бывает ли, что с ней как-то по-другому?
- Можете допить все, что у Вас есть…
Кивает на бутылку. Добрая. Понимает, что страшно. Видит. Ну ладно, будем пить.
- Все, что есть?
- Ну да.
- А потом?
- А потом всё.
- Но допить могу?
- Ну я же сказала…
- Ловлю Вас на слове.
Смеется. Зубы мелковаты. Акулка. Ничего особенного. Что они, не могли мне подобрать смерть поинтереснее?
Он подходит к шкафу. Резко дергает дверь. Один из шпингалетов не выдерживает. Дверь повисает.
- Ого!
- Без малого тридцать ящиков.
- Откуда это у Вас?
- Из другой жизни. Купил зачем-то.
- И все вот такое?
- Да. Джемиссон. Надоел мне пуще смерти. Ой, простите.
-Да ничего. Как же мы теперь…
- Ну, буду пить. Потихоньку управлюсь.
Он пил неделю. Она не отлучалась. Позвонила куда-то, ей привезли два чемодана. Держала себя строго. Он поселил ее в спальне. Той самой. Когда там жила настоящая жизнь. Теперь не менее настоящая смерть.
Через неделю она сломалась.
- Послушайте, ну так же нельзя. Я застряла с Вами совсем. Начальство меня понизить хочет. Опять на ДТП среди ночи, в холод, в дождь. Давайте как-то быстрее пейте, что ли.
- Милочка, это же не компот. Быстро пить – я сдохну…
- Ну да.
- Ну нет. Дали слово – держите. Или присоединяйтесь.
Она пила с ним. Она перестала делать по утрам свой приветливый рекламный мейк-ап. Она гортанно хохотала в ответ на его шутки, она плакала один раз в туалете, он слышал.
Они стали спать вместе как-то незаметно. Без секса. Просто согревая друг друга. Странно, но она была теплой.
И они пили. Пили много, но уже не так, как в первые недели. Он рассказывал ей про свою жизнь, она делала вид, что не знает этого. У нее в запасе тоже было много интересных историй, правда, несколько однобоких. Она нашла кофе. Он нашел пульт от телевизора. Они заказали пиццу по телефону. Он поцеловал ее в ключицу, и она впервые посмотрела на него, как смотрят все живые женщины, когда им скоро будет очень хорошо.
Она жарила яичницу, когда в дверь позвонили.
- Привет! Тридцать пятая?
Лет двадцать пять-двадцать шесть, веселая, туфли. Туфли отпад. Как и ножки.
- Здрасьте. По какому делу к нам?
Смеется. Мелкие зубки. Ей идет. Тоже акулка.
- Да я за смертью, собственно.
- Ну, проходите. Как Вас прикажете называть?
- Смерть.
Как-то буднично попрощались. А ведь почти
полюбил. Она не плакала. И не цеплялась за жизнь.
Он открыл новую бутылку. Вкусная штука. Но надо завязывать. Так и
умереть можно.
(начало здесь http://gardenerm.livejournal.com/889565.html.
я не тороплюсь)