
Дома

После прохождения таможенного контроля в аэропорту родного города, где на полу первым делом спотыкаешься о какое-то корыто под названием "Дезбконтроль", а через 40 минут ты попадаешь к окошку, где тебе усталым голосом говорят "Здравствуйте", как будто здесь не два рейса в день, а двести. После того, как на полчаса заехала в офис, чтобы узнать массу драматичных, психологически тяжелых и даже полукриминальных новостей. После того, как заводишь машину, и датчик топлива на нуле, а без кондиционера ехать невозможно, так как в городе стоит такая же жара, как в Турции, но на этом все сравнения заканчиваются, ибо дороги в дырах, воздух пахнет горелой резиной, и никто, совсем никто тебе не улыбается.
Но - после того, как войдя домой, трижды хватаешься то разбирать чемодан, то поливать пожелтевшую пальму, то сливать информацию с домашнего компьютера, вдруг останавливаешься на кухне и со смехом смотришь на горку "сокровищ", складируемых на столе. Сокровищ, привезенных оттуда, где было вкусно, солнечно, где смеялось, купалось в море, бассейнах, водопаде, каталось на квадроцикле по горам, танцевалось на ночном пирсе, где было чудесно, но мало - всего-то шесть дней.

Но каких все-таки здоровских шесть дней. Постараюсь рассказать о них скоро.