детские обиды

shuga_yuga — 13.04.2011 Сначала, в ясельках на тебя с любопытством смотрят, задают странный вопрос: "А почему у тебя такие волосы?" и трогают пальцами твою рыжую челку. Ты оглядываешься вокруг, видишь шевелюры совсем других цветов и совершенно не знаешь, что ответить, тем более, что этим вопросом ты и сама регулярно мучаешь родителей: "А почему я такая, а все остальные нет?" И тебе рассказывают о твоём прапрадедушке, которого ты в глаза не видела, и про то, что рыжий цвет — это необыкновенно и красиво, и про то, что ты как солнышко, а ты слушаешь этот родительский восторженный лепет и мрачно мечтаешь быть как все.

В детском саду история повторяется: дёргают за волосы и поют куплеты про "убил дедушку лопатой", ничего интересного.

Потом ты приходишь в школу, переживаешь несколько невыносимых месяцев, в течении которых тебя с упоением дразнят рыжей, а ты непонятно почему страшно обижаешься, хотя это всего лишь констатация факта. Каждый день взгляд учительницы, скользя по классу спотыкается о твою рыжую косу, тебя чаще всех вызывают в доске, а когда в окна заглядывает солнце, твоя макушка светится как лампа, и ты чувствуешь себя так, будто не сидишь на уроке, а идёшь сквозь строй. Никогда не забуду, как однажды весной мой одноклассник, с которым мы сидели за одной партой, который толкал и щипал меня четыре года кряду, пришёл на урок в тёмных очках и заявил возмущённой классной, что "она тут блестит своими волосами, мне тетрадь не видно". На перемене я шандарахнула этого двоечника несчастного портфелем по затылку, незамедлительно получила сдачи мешочком со сменкой по заднице, и потом от обиды тайком ревела несколько дней. Только через пару лет этот заторможенный кретин внятно объяснил, что про тёмные очки — это было такое специальное публичное признание в любви, за что ещё раз получил по шее. Ну ей-богу, кто так в любви объясняется?!

Потом случается катастрофа — в тот момент, когда твоим одноклассникам надоедает тебя поддразнивать, и они перестают обращать внимание на то, что твоя макушка как шаровая молния всё время сияет посреди класса, когда они уже смотрят на тебя как на обычного человека, потому что пригляделись и привыкли, в тот момент, когда ты начинаешь чувствовать себя почти такой же нормальной, как Ленка с соседней парты, у которой прекрасные чёрные волосы, вот в этот момент тебя по закону подлости и переводят в другую школу. И ты приходишь в незнакомый класс как идиотка со своей рыжей шевелюрой, и видишь азарт в глазах новых одноклассников, понимаешь, что снова-здорово, что ты опять белая ворона, и отчаянно мечтаешь стать такой, как вон та сидящая у окна девочка, у которой такие чудные выжженные перекисью волосы (окажется, что это королева класса, потому что мужчины конечно же предпочитают блондинок).

Потом ты становишься взрослой, за косы дёргать уже никто не смеет, зато незнакомые тётки кидаются к тебе на улице с одним и тем же вопросом: "Девушка, чем вы красите волосы?", а когда ты в сотый раз объясняешь, что волосы свои-родные-некрашеные, в лучшем случае тебя одаривают ненавидящим взглядом "вот-сука-жалко-ей-сказать-что-ли", в худшем это озвучивают вслух, популярно объясняя тебе, что уж они-то видят, что волосы ненатуральные, и не надо тут ля-ля и выпендриваться, потому что (эту фразу я слышала десятки раз) "такого цвета не бывает". В первый раз отвечаешь вежливо, в двадцатый раздражённо, в пятидесятый хочется дать в морду, потом приходит второе дыхание, и начинаешь гнать любую пургу, лишь бы отстали и не шипели вслед. Что я только не рассказывала! Что крашу волосы коньяком и марганцовкой, желтками страусиных яиц, что я пью по пять литров чая каждый день и как бешеная грызу морковку, что у меня парик, а на самом деле я ёжик из Чернобыля... И каждый раз, когда я вру, что крашеная, в ответ слышится разочарованное: "Ой, как жалко, вам так идёт этот цвет!"

Потом, очумев от дурацких вопросов и преследующих тебя куплетов про "убил дедушку лопатой" (взрослые тоже этой фигнёй страдают, да) ты желаешь перекраситься в будничный неброский цвет и тихо слиться с ландшафтом. Получаешь за эту идею по башке от своего парикмахера, упрямо закупаешь ядрёные краски для волос и проводишь самостоятельные эксперименты на кухне. Выясняется, что все попытки бессмысленны, рыжие волосы стоят насмерть и не перекрашиваются, хоть плачь. Поэтому ты смиряешься, начинаешь потихоньку привыкать и не реагировать на вопросы про краску, на то, что все на тебя рефлекторно пялятся, на то, что на солнце ты блестишь, как позолоченный таз. Но когда в метро или на улице видишь действительно крашеную в рыжий шевелюру, испытываешь странную и глупую, беспомощную детскую ревность, как будто у тебя пытаются отнять что-то драгоценное, принадлежащее только тебе.

А потом оказывается, что нас на земле всего около двух процентов, и мы исчезаем даже быстрее, чем натуральные блондинки, которым статистикой отпущено ещё около двух веков существования. Рыжих, говорят, не станет всего через несколько десятилетий. И мне от этого грустно, хотя до сих пор иногда подмывает если не перекраситься, то хоть парик завести.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив