Что вы думаете об этом тексте?

Снова незаметно настал июль, снова как одно мгновение
пронеслась половина долгожданного лета. Казалось, только вчера до
него отсчитывались недели, дни – посреди медлительного, еще
снежного апреля и продувного, с заморозками мая, который мало
радовал после нескончаемой, безоттепельной зимы.
Петр Андреевич Соломин, человек лет тридцати восьми, плотный
вихрастый блондин в парусиновой блузе, соломенной шляпе и сандалиях
на босу ногу, бизнесмен в отставке и художник-любитель, не был в
Москве с прошлой осени и отвык от столпотворения и унылых глухих
пробок на въезде в город. Продав бизнес и получив развод, он
оставил жене и пасынку квартиру и больше года прожил в деревне, где
поселился, чтобы отстроить дом и мастерскую и наконец реализовать
свои творческие стремления, которые питал еще с юности. Сейчас он
стоял у выхода из метро посреди Тверской и с удовольствием
осознавал, что почти забыл, как пройти к банку, где у него был
открыт депозит.
В это утро Соломин решился покинуть свои калужские наделы и приехал
со стройки в столицу убить двух зайцев – поставил машину на
техобслуживание, а сам отправился в банк: рабочие уже два раза
просили расплатиться за прошлый месяц. Он звонил вчера банковскому
управляющему, и в кассе его ждали несколько пачек наличных.
Заворачивая их в бумажный пакет из-под завтрака, Соломин с
удовольствием подумал: «Должно хватить до весны. Если не метать
икру».
|
</> |