Читать нечего, ребята.

Забавно все происходит с возрастом. За последнюю неделю пытался прочесть четыре известные книжки: “Замок” Кафки,  “SNUFF” Пелевина, “Библиотекарь” Елизарова и “Историю с кладбищем” Нила Геймана. До конца дочитал только последнюю, которая ничем не отличается от “Волшебника Изумрудного города” всем известных историй про Гарри Поттера. Да и то с трудом дочитал, скорее по привычке  хоть что-то дочитать, чем по увлеченности действом.

И не сказать, что книжки плохи, вполне мастера писали. И язык хорош, и непонятная дрожь пробирает там где надо. А вот желания войти в описанный мир, оценить его эстетику и качество иллюзии, пожить в нем и узнать чем закончится, не говоря уж про “примерить на себя” нет никакого. Не неприятно, но просто скучно. Лень, самое правильное будет слово. При этом глупые новости на “Евроньюс” смотришь как бы и с интересом (правда, под ужин с рюмкой, это спасает, конечно).

Похоже, что подобного рода книги (тщательно выписанные миры, трогательные женские житейские истории в духе Улицкой или Петросян, изощренные и веселые аллюзии на реальность (Пратчетт, к примеру), скрытая философия и т.п.) постигнет для меня та же судьба, что и кино. Когда Штирлица под Тихоновым еще можешь себе представить, по давней привычке, но вот уже поверить (понарошку, понятное дело) в реальность новых шерлок холмсов или анн карениных никак не получается. Ну, если экшена и милых глупостей будет много, и все регулярно взрывается и будит от дремы, то может и досмотришь. А вот если будет затянутая постельная сцена, особенно с личностными разборками по ходу дела, то точно уснешь. 

Как-то я такого не ожидал. Похожее было у отца, я помню, но он-то был хлопец из голодной послевоенной деревни, есть нечего было, какие уж там книги и библиотеки. Но я-то, научившийся читать в четыре года и до сих пор с наслаждением читавший все, что горит?!  А исход тот же.

Похоже, что мужчинам за 50 из всего прежнего набора остается лишь документалистика и псевдодокументалистика. Мемуары всех сортов, путешествие Семена Дежнева и Робинзона Крузо, популярное устройство Вселенной и постройка бани на приусадебном участке, жизнь пингвинов в Антарктиде и прочее такое. Это читается с интересом, как и раньше. За пингвина, потерявшего в камнях яйцо, я вообще переживал как за родного внука. И почему-то сие безразличие не коснулось театра: Безрукова в роли Сирано и “Ужин в четыре руки” я посмотрел с удовольствием, а последнее – так и дважды (весьма рекомендую, если кто не видел). Может, и вправду театр - другое искусство?

P.S. Если кто желает поделиться опытом такого кризиса (не только возрастного, но и вообще читательского) - буду признателен:)