blissed out

larqui — 10.02.2011 Начала читать расхваленный френдлентой "Дом, в котором..." Мариам Петросян. В кофейне, за яблочным пирогом и слабеньким капуччино. Забытая сигарета густо дымилась в пепельнице. Мой визави запаздывал.

На двадцать шестой странице оторвалась, погладила обложку, перевернула тяжелый том и заглянула в конец — не подглядеть финал, а посмотреть количество страниц. Удовлетворенно выдохнула — еще много.

На пятидесятой объявилась ожидаемая персона. Сел, заказал американо и коньяк, мне — сухого мартини, завел разговор о деле. Я опустила книжку на колени, но не закрыла. Время от времени опускала глаза и выхватывала со страницы отдельное слово или полпредложения.

Через полчаса мы обо всем договорились. Он предложил подвезти меня до метро, я сказала, что хочу прогуляться. Он с сомнением посмотрел за окно — минус десять и вьюга, ледяной колючий ветер — но ничего не сказал. Оплатил свою часть счета и ушел. Я заказала еще один мартини, право же, лучше хороший алкоголь, чем плохой кофе, и осталась дочитывать главу.

Я на двухсотой странице. Проехала свою остановку в метро. Когда б не мело на улице — читала б на ходу. Дома книжка перекочевала из сумки под мышку. И сейчас лежит у локтя, и я скашиваю глаза на страницу время от времени и плотнее прижимаю пальцы к клавиатуре. Я уже прочитала этот разворот, но не перелистываю страницу.

Впервые за очень долгое время книгу хочется растянуть на подольше.

Вот, вот поэтому я не пишу романов ни в стол, ни куда-либо еще.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив