Без названия

Всё уходит, всё дальше и дальше,
Сигарета уже догорела моя,
Я уже очень старый, точно не мальчик,
Но огонь сохранился в слове любя…
И, наверное, жизнь – это просто иллюзия?
Жизнь, наверное, тоже такой же вот сон?
Сигарета дымит, догорает на блюдечке,
Может быть, просыпаться – достаточный тон?
Но, перевернувшись на неотлёжанный бок,
Я предпочту спать. Потому что за окнами ,
Он - Мир, который намного жёстче,
Чем любая кровать
|
</> |