Без названия

murmele — 23.12.2016 Случайно, со скуки взялась читать детектив, написанный от лица женщины, которая свела к минимуму прямые контакты с внешним миром и живет по преимуществу в интернете: в интернете работает, в интернете дружит, в интернете враждует, в интернете влюбляется... А потом случайно сталкивается лицом к лицу с героем своего романа -- и с горечью понимает, что всё, роману конец, не получать ей больше по утрам нежных смс-ок, потому что он ее увидел и разочаровался. Потому что она ТОЛСТАЯ. Потому что она при росте 177 см весит сто килограммов и носит 52-й размер одежды. (Тут нестыковочка, кстати: для российского размера это слишком мало, по себе сужу, а для европейского многовато.) И это естественно, читаем мы ее внутренний монолог, ведь что бы люди ни говорили -- всем подавай стройность, молодость и красоту, а если их нет, то всем наплевать на ум, таланты, чуткость, тонкость, нежность и нерастраченные, неисчерпаемые запасы любви.

Я не знаю этого автора, я прочла первые примерно тридцать страниц выбранной наугад книги. Я не знаю, умен ли он (на самом деле она, но не важно), умел ли, осознан ли, способен ли отделить себя от персонажа и нарочно ли за эти тридцать страниц создал образ женщины бесконечно эгоистичной, мелочной, высокомерной, самодовольной, злой -- отчаянно противной, короче, бабы. Но вот что я думаю по итогам этих тридцати страниц и всей предыдущей жизни.

Отсутствие внешней красоты, возможно (и очень вероятно), мешает разглядеть наличие красоты внутренней. Но -- как бы ни хотелось в это верить, -- оно, это отсутствие, ни малейшим образом не гарантирует этого наличия. Увы.

Да, и у меня тоже. А вы как думали.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив