Аутлуков и сетевой поэт

na_slabo — 15.11.2020 Однажды Аутлуков явил себя на грязной кухне. Побегав для порядка между посудой, отхлебнул из стоявшего на столе грязного стакана спиртосодержащей жидкости, закусил вынутым из кармана солёным огурчиком и, наконец, уселся на табуретку.

- Давно пьёшь? - спросил он.

- Да, с неделю, наверное... ответил небритый мужик.



- Нормально так. - согласился Аутлуков. - А чё, с бабами проблемы?

- Да нет, - ответил мужик. - С бабами нормально. Без баб плохо. Так-то у меня внуки уже.

- А чё не нянчишься? Внукам-то, небось, трезвый дед нужен.

- Дык, они же в Москве, а я - тута...

Аутлуков протянул руку и взял со стола початую бутылку водки. Отвернул пробку, понюхал.

- А ты чё не в Москве?

- Какой, в Москве! - возмутился мужик. - У них же квартира - студия! Там у них даже кота поселить негде.



- Так, эту продай. Сколько комнат-то?

- Дык, трёшка ж! Шикарная сталинка.

- Ну, вот, продай здесь - купи там.

- Ну уж, продай... Кому её здесь продашь... Вымирающий город. Производства-то нет, вот молодёжь и валит отсюдова...

- А чё производства-то нет? - спросил Аутлуков разливая водку по взявшимся из ниоткуда малюсеньким рюмкам.

- Дык, демократия ж! - ответил мужик. - Все заводы, сука, на металлолом порезали. Я, так-то, на заводе ж работал, пока не закрыли, потом - где придётся... таксовал даже, да, только, какие такси в безработном городе! А дети-то в столицу подались. Молодцы, чё: а как иначе по нынешним временам...

- Один, значит, остался? - понимающе спросил Аутлуков.

- Один. - помрачнел мужик.

- А в живом журнале чё давно не писал? Хорошие ж стихи, ёп.

- Да..., какие нах хорошие... Один - два просмотра в день.

- Ну, дык, а чё ты хотел?! Поэзия - жанр элитарный, в нём много поклонников снискать невозможно. Это тебе не перепосты про котегов. Читатели-то постоянные?

- Постоянные.



- Ну, вот! Люди твоих стихов ждут, а ты забухал! Давай, по последней наебнём и спать иди. А завтра, чтоб стихотворение написал. Приду - проверю. - Аутлуков поднял рюмку, ловко опрокинул её в рот, поставил на стол и, подхватив оставшиеся полбутылки, засунул во внутренний карман пиджака.

- А это, э?!!! - возмутился мужик.

- А это я заберу с собой. Посуда от анализов не возвращается!

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив