Абрикосы для Сталина

 Конечно, войну выиграл Сталин.

Не мой дед Пеньков Иван Иванович 1909 года рождения, а Джугашвили.

Я почему сейчас об этом вспомнил… Вернее даже не об этом…

Словом, когда…

Нет, с другого боку…

    Меня , мальчишкой, родители в своих переездах по гарнизонам сперва таскали с собой. Потом, в связи с проблемами в школе, стали забирать от деда с бабкой только на летние или зимние каникулы, чтоб не нарушать учебный процесс. Адаптация, абсорбция на новых местах, все дела…

   Но тот раз был еще перед школой. Помню, где-то в районе иранской границы, мы поселились в деревянном двухэтажном доме. И в первый же вечер, пока родители обустраивались – мама в доме, папа на службе- меня поколотил местный хулиган.

  Он был раза в два старше меня. Ну и здоровее втрое, наверное. Просто мужик по сравнению со мной, сопляком. Мне никогда не приходилось драться с таким гандикапом. Как-то не принято было. Ну год, два. Три- максимум.

   Мама ободранную коленку бы может и простила б, но оторванные пуговицы на рубашке были лишними хлопотами. Пришлось признаться, что подрался. У нас это было привычное дело, но обычно на меня жаловались. Мама сходила, нашла через соседей ту семью. А вернувшись, велела мне не связываться с этим пацаном.

   Странные эти люди- взрослые. Они полагают, что я даю пендаля парню вдвое меня старше? И когда он уворачивается, убегает от меня - я догоняю его и пинаю до тех пор, пока он, отбиваясь, не оторвет мне пуговицы, провозюкав по земле?

    Но вечером перед сном я услыхал как мама о ком-то тихо говорила отцу, что «семья у них неблагополучная. Его одна мать, считай, растит».

   Следующий день прошел без особых приключений- я продолжал знакомиться с окрестностями и соседскими сверстниками. Обычные дела. Вечером меня уже было не загнать домой- не оторваться было от новых друзей. А на следующий день мы пошли на «полосу».

     Полоса- это такая….полоса.

Наш военгородок заканчивался у дороги, за которой начиналась та самая «полоса»- скорее, сад из абрикосовых деревьев. За нею где-то вдалеке начиналась полоса колючки на столбах и за ней уже другая полоса- контрольно-следовая. А дальше мощная сумашедшая река. Аракс, кажется. Это же прикольно- идти в запретный сад и выискивать относительно спелые плоды? Конечно, они росли и на деревьях внутри городка, но это было не то. Оказывается, на «полосу» родители запрещали ходить. Ну, понятно, что в таком случае там было самое интересное.

   И вот когда наша стайка, загрузив за пазуху почти что второй свой вес, собралась выходить из рощицы, тут произошел казус. Через дорогу надо было перебегать вместе и быстро. Вместе –что бы не быть застуканным. А быстро- чтобы не быть сбитым – обзор в этом месте был очень ограничен поворотом скрывающейся за скалой дороги. Мне объяснили, что однажды так и сбил зазевавшего пацаненка, выскочивший на тревогу «газик» с погранцами. Но только в этом месте был незаметный со стороны городка проход на полосу .

    Но в этот раз нам дорогу преградили четыре чумазых пацана. «Местные», как их назвали про меж себя мои товарищи. Нас было человек шесть-семь. Но они были старше. Образовав полукольцо, они, окружая, приближались к нам с трех сторон. Назад почему-то никто не пробовал бежать. А двоих, рванувшихся вправо, они остановили, метко пульнув здоровую ветку-дубину.

   Дело в том, что я потом узнал: вход на эту территорию быть действительно запрещен, но женам офицеров дозволялось по согласованию с командованием ходить на «полосу» и они собирали тут приличный запас абрикосов, грецких орехов и прочей вкуснятины. Дети же все были здесь вне закона и «местные» - дети аборигенов, мстили нам за эту вот наших родителей привилегию. Беспредельщики.

    Короче, надо было драться. А мои подельники стали сбиваться в кучу. Я бы подрался. Но я же еще не знал всех местных правил… Готовясь к неизбежному, я сжал кулачки и согнул в локтях руки. И вот тут «местные» остановились.

   И потом вдруг, развернувшись, побежали. И не просто побежали, а побросав свои дубины. Чтоб драпать не мешали. Конечно- это они меня испугались. Я рванулся за ними, страшно и радостно оря «Ура». Как учили. Я слышал сзади топот догоняющих меня товарищей.

   А через миг, обогнав, мимо меня пронесся ….здоровый охламон. Тот самый, что третьего дня меня поколотил.

   Я остановился как вкопанный.

  Через минуту «наш» бандюган вернулся и дежурно надавав всем подзатыльники, отобрал у нас самые спелые плоды и спокойно ушел. Все были радостны и горды.

   Да, даже горды- местные боялись одного из нас.

А потом я освоился, принял правила. Они были действительно не сложные: надо было все время находиться на видном месте или вблизи со взрослыми. Или, уж если и выходишь за эти рамки, то бдительно пасти поляну по периметру. Специально нас этот переросток не отлавливал. Так, чисто для профилактики, что ли. Как сейчас бы я сказал – чтоб не забывали за «крышу» .

     Так что войну, конечно, выиграл Сталин. Не мой же дед, покорно снесший русский концлагерь после двух немецких. За то, что попал в плен и не застрелился. Конечно Сталин. Больше того- мой дед тоже был немного Сталин. И отец. И дети мои – тоже. Все мои соотечественники- братья, сестра, друзья , враги…Демократы, либералы – в еще большей степени. Интеллигенты – особенно. И те что за мир – в первую голову. Все мы один коллективный Сталин.

    Но когда я говорю «Сталин», мне представляется не усатый мужик в шинели или полувоенном френче. Мне представляется босой, переросший свои брюки пацан в дранной солдатской синей майке.

    Потому что мы при моей жизни пока так никогда и не собирались побить своего бандита. Но чужих вместе со своим- часто. Однажды только, в 91 ….

  Но ведь сами же и отказались от этого. Окстились и открестились. Одумались и отнекнулись. Отвернулись. Предали

      Сталин – победитель. А то кто ж?!

Сталин, Сталин . Не спорю. И вы не спорьте. Видите же- без него ничего сделать не можем. Нам без Сталина ну никак . Без него не победить. И,главное - всем выгодно. Особенно тем,кто на вышке,вертухаям,катыньским палачам,москварецким меркадерам ....Всем

  Сдавайтесь, абрикосы.