А хорошо сказал, уважаю

А ведь если бы Брейвик пострелял каких-нибудь негров-мусульман, то норвежцы посудачили бы, помахали кулаками куда-то в сторону неба, осудили бы, ужесточили, проговорили, не позволили, сплотились в единодушном порыве, да и забыли бы. С убийством политических функционеров все вышло бы чуть громче, но примерно так же - у политика риск получить пулю в голову входит в список стандартных рабочих требований, даже в тихой Скандинавии (Улоф Пальме). А вот дети... дети это святое. Не какие-нибудь там чурки, которых все равно никто не считает и не какие-нибудь там чинуши. Детей не забудут, детей не простят. И тут же - манифест, полторы тысячи страниц, взрыв в правительственном квартале, нешуточный взрыв (500 кг взрывчатки). Так с налету и не скажешь, что это безумная чикатила, которой лишь бы детишек пострелять. Нет.

Расчетливый, хитрый и жестокий политический манипулятор, ударивший в единственное уязвимое место, заставивший целую нацию заорать от настоящей, а не притворной ("Какой ужас, таджика убили! Или это был узбек?") боли. Это запутавшийся русский полудурок ходил из угла в угол и скулил, тварь я, не тварь я, сами вы все твари, а европеец сидел и со смайликами комментировал выполнение плана по подготовке массового убийства непуганной либерально-социалистической комсы, отвлекаясь на спортзал ("У крестоносца должен быть здоровый цвет лица!") и протеиновые коктейли. После чего, врубив тему из "Властелина колец", бахнув синтетического тестостерона и хихикая как школьница, пошел и показал, как надо вести дискуссии об иммиграционной политике.

Понятно, что все это слишком красиво, четко и божественно, чтобы быть правдой. Понятно, что за Брейвиком стоит мировое сионисткое правительство, англичане, американцы и кто там еще - потому что если не стоит, то это что же получается? Мы можем сами решать свою судьбу, судьбу своей страны - и не карнавалисткими выборами между Путиным и Путиным, а так, что сучата еще десятилетиями вспоминать будут? Причем решать с грацией, в невесомо-гламурном духе журнальной рекламы мужского парфюма ("По некоторым данным, Брейвик прошел курс пластической хирургии, чтобы подчеркнуть мужественность квадратной линии подбородка")?

Нет, нет, нет. Чудовищная мысль. Наша судьба - стоять на обочине и уворачиваться от фонтанов грязи, поднимаемых проносящимися мимо единороссами-мерседесами-мигалками. В крайнем случае - взбунтоваться, перевести 100 рублей Навальному, испортить бюллетень, сделать лайк, ретвит и репост. В совсем крайнем случае - уехать из страны к каким-нибудь зарубежным оглоедам, оставив леса, поля и отческие гробы губернаторским дочкам, внучкам и жучкам. А чтобы дочек, внучек и жучек, ради которых папаньки трясущимися руками гребут, гребут и гребут ("Детям! Всё - детям!") уложить ровными рядами в мать-сыру землю, слой за слоем, слой за слоем, с чавканьем, хрустом и копошением червячков в восковых ноздрях... не, мы ж не сумасшедшие какие, не какие-нибудь там норвежские чикатилы.

Или чикатилы?