27 марта

begamot_74 — 27.03.2016 27 марта. Воскресенье. Темное утро. На улице мокрель. Лишь свет фонарей и светофоров отражается в облитых тонким льдом дорогах. Ан нет, не лед, просто вода. Тает все. Надо писать, а не хочется. Надо заниматься делами, а лень. Апрель ожидает быть продуктивным на события. Все мои главные события обычно приходятся на весну. Не такие, чтобы стать датой, нет, другие, знаковые, изменяющие жизнь.

Писали ли вы когда-нибудь дневники? Я писал, в детстве, на несколько страниц меня хватило. А потом понял одно - можно не писать. Пиши - не пиши - жизнь идет своим чередом, с нами или без нас, и несколько рукописных тетрадок ничего в ней не изменят, лишь позабавят, позже.

Однажды, в какой-то охотничьей сторожке, развалившейся от времени, я нашел исписанные листы бумаги. Они были спрятаны под нижним венцом сруба. Сруб развалился, земля осыпалась, обнажила укромное место, и я решил проверить, нет ли там чего интересного. Тем более, что судьба этих людей оставалась для меня неизвестной, а стреляная гильза на прогнившем полу и клок медвежьей шерсти на затеси и вовсе множили загадки.

Так вот, ничего интересного в тех записях не было. Какое-то повествование о каких-то давних людях, описание их забот и проблем, не отличные от забот и проблем других людей. Это как в детстве - слушаешь непонятную речь татарских бабушек на скамейке возле подъезда и думаешь: о чем же таком они говорят? А оказывается - ничего важного и интересного. О том же.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив