...Те, самые любимые, двадцать минут жизни...

jananov — 26.03.2018 Настырная белизна за окном постепенно сменяется на грязно-серый цвет слежавшегося, изрядно тронутого тлением снега, грязно-коричневый, от нанесенного за зиму на него песка, асфальта, грязно-графитный и влажно-потеющий сумрак старых стволов деревьев.

Смотрю равнодушно, на мгновение прижав подбородок к нежному теплому шелку спинки кота, приветствующего утро традиционным полулежанием на подоконнике, пока я, сонная и взъерошенная, привычно колгочусь на кухне: шаг к раковине, простертой рукой хватаюсь за висящую на своем крючке турку и она издает свой неизменный "динь-динь-динь", стукаясь медным дном о кафельную стенку, "дзинь-бенг", становясь на конфорку, "щелк-шшшух" автоподжиг и нагреваемый воздух торжественно воспаряется, восклицательным знаком приветствуя начало нового дня.

Скользящий шаг вбок, к кухонному шкафу, и, заранее кривя лицо, достаю бутыль с льняным маслом, чуть задерживаю дыхание, как перед нырком вглубь, делаю глоток, морщась от вроде бы уже привычной горечи. Самая неприятная часть утреннего ритуала пройдена, отмечена в мозгу размашистой галочкой.

В турке медленно поднимается плотная кофейная пенка, все внимание переключается на нее. Попытка аккуратно прогреть напиток, чтобы эта шапочка трижды вспухла, а опав, не утратила своей целостности, в очередной раз мною провалена. Немного расстраиваюсь и лью несколько капель из нескончаемой бутылки самбуки в кофе, пусть легкий запах аниса придаст утру атмосферу маленького городка в Южной Италии, в котором я еще не бывала. Но кто знает, кто знает, что ожидает нас впереди, может увижу Альпы с еще их одной стороны...

Движения размеренные, проработаны до полного автоматизма, мозг еще спит, перед глазами проплывают картины из недосмотренных снов, мелькают недодуманные когда-то мысли, губы шепчут вовремя не сказанные фразы к тем диалогам, что давно уже утратив актуальность, почти до конца растворились в абстрактном сплетении слов и звуков окружающего нас мира...

В комнате срабатывает будильник, муж встает, заправлять постель, развешивает, коротко звякая металлическими кольцами креплений штор окна, и злобно матерится. Это значит, что один из крючков снова оборвался от резкого рывка и теперь нужно тянуться вверх, становиться на цыпочки, цепляя непослушными спросонья пальцами за петлю. Удается ему это отнюдь не с первого раз и до моего слуха долетают еще несколько проклятий.

Наконец, он шлепает босыми пятками по ламинату пола в ванную, я же включаю микроволновку на три минуты, подогревая подготовленный заранее в ней завтрак. Потирая в раздумье ладонь о ладонь, обнаруживаю, что кожа на них снова суха и неприятно шуршит, цепляясь, достаю сливочное масло, намазываю его толстым слоем на уже подогретый на сковороде кусок ржаного хлеба: необходимо добавить к своему питанию еще немного жиров, организм дал на это вполне недвусмысленный сигнал.

Вздрагиваю, чуть не уронив извлеченные из холодильника два яйца, кот снова, как он это частенько делает в тот самый момент, когда я полностью отсутствую мысленно в одной с ним реальности, зевает, да еще и с каким-то собачьим подвывом, максимально, с видимым усилием заворачивая уши назад и чуть не вывихивая нижнюю челюсть. Смотрю на него с опаской, он же встряхивает головой, с ожесточением чешется и, встав на все свои четыре лапы издает вопросительное: "Мрррр?". Глажу его по голове и выгибающейся под моей рукой спинке, целую в теплую кожу виска, ощущая губами биение жизни под тонкой кожей.

Сервирую стол, переливаю кофе в большую зеленую кружку, загружаю на планшете ЖЖ, сажусь на стул, привычно подогнув ноги под ягодицы (дурная, ничем неистребимая, вредная детская привычка, но иначе полного уюта никак не достичь, пробовала, пыталась, ерзала, переминалась и все равно ноги оказываются под ягодицами, левая ниже, правая чуть выше, кура на курошесте), пальцем обновляю страничку ленты друзей, и, не спеша, смакую те, самые любимые, заранее предвкушаемые, 20 минут неторопливого ритуала еды и чтения, венчающие собой начало нового дня жизни.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив