Тарталетки и поиски смыслов

may_bee_letter — 30.06.2025

Незапланированная запись в дневник московской художницы (или писательницы — кто их разберет?)

Бывают дни, когда душа требует не смыслов, не высоких материй, а чего-то простого и в то же время возвышенного. Например, тарталеток с дикой земляникой.

Я — человек, склонный к внезапным озарениям. Сегодня утром, попивая кофе и наблюдая, как ливень барабанит по московским крышам, я вдруг осознала: жизнь без тарталеток с земляникой — это не жизнь. Это прозябание. Это трагедия шекспировских масштабов, но без привидений и ядовитых кинжалов.

Ноги, не спрашивая разрешения у разума, уже несли меня к выходу из квартиры. Разум вяло протестовал: «Ливень! Перекупщики! Цены!» Но что знает разум о зове сердца(и мозга)?

Дикая земляника — штука капризная. Она не терпит суеты и городской спешки. Она прячется у бабушек на рынках, затерявшихся между лотками с укропом и ведрами огурцов или в специализированных палатках, замаскированных под огромного размера клубничину.

— Сколько за стакан? — спросила я у одной из таких бабушек, стараясь не дрогнуть голосом.

— Тысяча рублей, — ответила она с видом человека, который только что объявил цену за спасение мира.

— Но это же грабеж средь бела дня! — чуть не вырвалось у меня. Однако взгляд бабушки говорил: «Дорогая, ты либо покупаешь, либо уходишь, но я-то знаю, что ты уже представила крем  себе крем «паризьен»».

Я купила. Проклиная капитализм, бабушек-монополистов и саму себя за слабохарактерность.

Дома начался священный ритуал. Тесто — холодное, как сердце бывшего возлюбленного. Крем — нежный, как воспоминания о солнечном лете. Земляника — коварная, как жизнь, которая то осыпает тебя милостями, то бьёт по карману.

Я взбивала, месила, раскатывала, заваривала, посыпала сахарной пудрой (часть которой, по закону подлости, осела у меня на носу). В голове уже звучали фанфары: «Вот он — триумф! Вот оно — воплощение мечты!»

Но тут…

Когда тарталетки уже зарумянились в духовке, а квартира наполнилась ароматом, достойным королевского банкета, я вдруг осознала:

— Чёрт! Я же забыла купить взбитые сливки!

Мир снова показал мне, кто тут главный.

Но что поделать? Истинный художник (или писатель) должен уметь импровизировать.

А завтра, возможно, снова побегу, представляя себя на берегу Дона — в поисках новых смыслов. Или просто хорошего рецепта эклеров.

p.s. Тарталетки получились отменные—хоть продавай. Но я их так и не попробовала

Сохранено

</>

Тарталетки и поиски смыслов

личное фото Незапланированная запись в дневник московской художницы (или писательницы — кто их разберет?) Бывают дни, когда душа требует не смыслов, не высоких материй, а чего-то ...

Читать полностью

Источник

Оставить комментарий

Популярные посты:

niger

Как увеличить прибыль СТО за счёт модернизации оборудования

• Ранее
• Архив