Сосны. Разговор с дочерью.

vvvphoenix — 21.01.2011

Я вырос в высоком и светлом сосновом лесу. Таких много в Прибалтике, но мой - в центре России. Там прошло мое детство и юность. Потому я так привязан к этим соснам, к этому месту. И свой праздник детства (день рождения)  всегда отмечаю именно там, в родительском доме.

            Эта история и произошла в мой день рождения пару лет назад. Почему-то в этот день у меня часто бывает острое желание немного побыть одному. Недолго, нет, совсем чуть-чуть. Вот и тогда я отправился в лес, покинув гостей и застолье. Есть там потаенное место, совсем близко от дома, но надежно укрытое от посторонних глаз. Мне это место показала моя бабушка, когда я был еще совсем маленьким. Небольшая полянка, окруженная со всех сторон кустарником. А посередине лежит толстое бревно. Вспоминаю, как бабушка сидела на нем и разминала уставшие ноги, а я суетился вокруг. Потом, когда подрос, часто приходил сюда с нашим псом Самсоном. Черный терьер,  размерами он напоминал медведя, а душой - плюшевого медвежонка. Я сидел и смотрел на небо, а он лежал и шумно вздыхал. Самсона нет уже 7 лет. (Он прожил хорошую и долгую по собачьим меркам жизнь, но век человеческий много длиннее). Бабушки -6… Так что последнее время я бываю здесь один. Иногда вспоминаю, иногда просто о чем-то думаю. Люблю сосны за то что они умеют слушать. Даже мысли. Не перебивая и не приводя примеров из своего векового опыта. Хотя мне кажется, они все же делятся им с нами. Но редко и неохотно.

            Неожиданно кусты начинают шевелиться, и оттуда появляется Соня. Моя 7 летняя дочка. Некоторое время мы удивленно смотрим друг на друга.

- Так вот ты где сидишь. А я думала я одна это место знаю.

            - Нет, Соня, не одна. Я тоже знаю.  И очень его люблю.

            - А ты сам его нашел? – Сонька садится на бревно рядом со мной.

            - Нет, мне бабушка показала. Твоя прабабушка. Когда я такой же как ты был.

            - А она где? Умерла?

- Да умерла. Ты не помнишь, тебе тогда и года не было. Но я показывал фотографию, где она тебя в коляске качает. Совсем ненадолго вы пересеклись….

-Фотографию помню, а бабушку –нет… -опускает глаза Соня. Некоторое время сидим в молчании, Сонька теребит в руках сосновую шишку. Чувствуется, что ей хочется что-то спросить, но она не может решиться. Наконец поднимает глаза.

-Папа, а ты … умрешь?

-Да, Соня, умру. Когда-нибудь.

- Папочка, не нада-а-а... – Сонька утыкается головой мне в колени, я чувствую, как на джинсы падает несколько горячих капелек.

-Ну что ты, - глажу ее по волосам, - надеюсь, это еще нескоро случится. Ты вырастешь  большой, красивой и умной. Думаю, ты сможешь это пережить… - Снова воцарятся молчание, изредка прерываемое Сонькиными всхлипываниями. Я дал тяжелый ответ на тяжелый вопрос. Но я знаю, что он не последний. Соня поднимает заплаканные глаза, долго смотрит на меня и, наконец, решается.

- А я, - губы ее дрожат, - умру?

- Ну, я не знаю. Это каждый сам для себя решает. И ты тоже решишь.

- Когда? Когда вырасту? – в голосе появляется надежда.

- Да необязательно, - улыбаюсь. Можешь, хоть сейчас. – Сонька некоторое время размышляет. Кажется, этот экзамен я выдержал.

- Ладно, папа, пойдем. Нас сейчас там все хватятся. – Тон становится спокойным и деловым.

- Пошли, - я тоже встаю с бревна и направляюсь к кустарнику. Вдруг Сонька ловит мою ладонь и, испытующе глядя в глаза, задает еще один вопрос.

-А если решу один раз, потом передумать можно?

- Можно. В любой момент можно. Иди уже.- Снова улыбаюсь и ласково шлепаю ее, чтобы подтолкнуть. Соня исчезает в кустах, а я на мгновение оборачиваюсь еще раз взглянуть на светлое июньское небо сквозь лапы деревьев.

Оставить комментарий

Популярные посты:

cardemua

Почему стоит подключить мобильный безлимит Yota?

foto_history

Пятничная красавица

dok_zlo

Тщательно отобранные

sapojnik

82% явка, 82% за!

dok_zlo

Вчера

coffee_mood

иногда

p_balaev

Критика книги "Клевета на Красную Армию".

morena_morana

У меня есть опыт и совместного проживания, и замужества, и, на мой взгляд, с

prilepin

КУРЬЕР. ТАКСИСТ. ЧУЛПАН

• Ранее
• Архив