Смерть идеальна в пропорциях детской заколки

babylon_fire — 28.07.2014 - Навіщо ві це пишете?
- Нам кажется, в последнее время в нашей стране стало слишком много смерти.
- Та ні, я вважаю, що все нормально.
- Вам не кажется, что смерть слишком близко?
- Ні, все нормально.

Вчерашняя ночь была по-своему чудом. Немного пугающим, горьковатым, отдающим безумием, но - чудом.

Ночь в конце июля, чуть прохладная темнота в конце душного дня. Гудящая от праздношатающихся людей Пейзажная аллея. Здесь всегда праздник, маленький пир во время чумы - улыбающиеся люди в моей голове все чаще накладываются на картинки из разбомбленных городов.

И вот, ночь, последние желтушные пятна фонарей, из наших рук на асфальт вытекают буквы.





Девочка лет двадцати с хвостом приходит нас вербовать. Говорит, нужно правильно подавать патриотическую информацию, говорит, народу нужна правильная пропаганда, говорит, война - это нормально, да, нормально, война - это хорошо, вот у нее четырнадцать друзей погибло, но она уверена, что все это нормально, совершенно абсолютно нормально!

Я пытаюсь сосредоточиться на буквах. На банке с краской написано "снежно-белый", но как ни всматривайся, буквы на асфальте почему-то все больше отдают в красный. Приходят три старушки, хвалят. Приходят девочки, угощают нас травяным чаем. Приходит французский бульдог, который любит весь мир, и еще немножечко нас.

Приходят люди, садятся играть на флейте и варгане. Приходит хороший человек, берет третью кисть и помогает.

Приходят двое, один с гитарой, второй с ухмылкой и сильным опьянением.

Мы морщимся и пишем. Пишем. Пишем.
И тогда тот, что совсем пьян, вдруг говорит: "Я завтра отсюда уезжаю". И, прежде чем мы успеваем ответить гадкое, добавляет: "В Луганск. Может, не вернусь. Может, совсем."
И он начинает танцевать. Прямо по свежей краске - то ли белой, то ли красной. Танцевать нелепо и неуклюже, спотыкаясь, сбиваясь, но читая вслух:
"Смерть - это белая бабочка ночью на стуле..."

И он читает, танцует... Плачет флейта. Вторит варган. И мы стоим, задержав дыхание, пытаясь не упустить это ощущение начала конца света, невероятной этой красоты треснувшего мира.

Это мог бы снять Кустурица. Это была бы прекрасная безумная фантазия. Но - ночь, июль, жара, и все это на самом деле, и белая краска отдает красным, и недавно ушел последний поезд метро, и все мы пленники Татарки, запертые в этой осколочной реальности, где война - это нормально, нормально, нормально, нормально, нормально, нормально, нормально....

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив