Пассажир. Плацкартный. Боковой.
![топ 100 блогов](/media/images/default.jpg)
Я уж было настроился на определенный лад, стал дышать ртом, чтобы не чувствовать этот странный запах, взял гроб со стороны ног, товарищ с головы, начал пятиться к выходу и чувствую, что нога за что-то цепляется. Совсем возле выхода лежит себе такой. Носилки – труп – сверху опять носилки. Сразу эта мысль в голове: «Пассажир. Плацкартный. Боковой». И рука у него как-то не закреплена, и нога моя в нее упирается. Странное ощущение.
Вышли. Смотрю я на этот вагон, где лежит боковой плацкартный и говорю большеглазой:
- Я так в виде информации, если что, если вдруг, никаких на хуй гробов, похорон, могил и вот этого всего. Меня сжечь, пепел по ветру, все, - На что получаю.
- Да ты, я вижу, охуел. То есть после всего, что я для тебя сделала, ты собираешься от меня съебаться и оставить меня одну? Говна тебе четыре килограмма, я первая.
Спорить с ней бесполезно. Подумал может Лехе позвонить, рассказать про сжечь и пепел, но подумал, что он с утра не оценит всю концептуальность ситуации и тоже пошлет меня на хуй.
А боковой плацкартный, наверное, уже доехал. Неудобное место все же эта боковушка.
|
</> |