Мажоры на дороге, или Игра в шашки

mariya_mamyko — 21.10.2021 Вчера угораздило сесть за руль, и сразу - история. Последний раз, когда бралась за это дело, всё ограничилось оторванным на мойке бампером. На этот раз вышло веселее.



Началось на шоссе. Морось, мряка, музыка играет дурацкая, переключить некогда. И тут перед носом вынырывает какая-то шакшука - битая-перебитая гранта, форменная яичница. Таких на дороге больше всего бояться нужно - им терять нечего. Подрезает чуть не под фарой.

Я, не жалея единственной правой ноги, выжимаю педаль тормоза, чувствую, как передняя стенка желудка лобзает заднюю, но уже всё в порядке. Да нет. Тут справа вылетает вторая повозка, уже значительно гламурнее, и, виляя задом, мчит за первой, прыгая с полосы на полосу. Мысленно ругаюсь, еду тем же курсом. Восемь секунд, не более - максимум девять! - меня подрезает третья тарантайка - очень пулячая хонда аккорд. У этой ещё и музыка настолько громко трещит, что слышно сквозь закрытые окна и шум дороги. Ору нецензурно. Не жалея единственной правой ноги. Хонда тоже улетает играть в шашечки, мелькая то на одной, то на третьей полосе.

Гады, я вас запомнила, у меня включён регистратор. А толку?

Через некоторое время причаливаю в пункте назначения возле ТЦ. Выгружаюсь, растворяюсь, возвращаюсь с пакетами. Опа - вокруг моей бибы чалятся те самые шашисты. Скучились возле битой гранты и трут не по-русски.

Типичные москвичи с Северного Кавказа - маленькие, но широкие, с короткими ногами, но длинными бородами, так что и ноги уже не коротки - растут из бороды; бритоголовые и модные, с клеймами на оголенных лодыжках и предплечьях, в бомберах ярлыками наружу и даже в солнцезащитных очках, несмотря на отсутствие солнца, - всё в поряде, только у одного транспорт подкачал. Всех рассмотрела, пока пристегивалась и круассан докусывала.

Ближе к хвосту круассана шашисты тоже расселись по колесницам. Тронулась я, и они тоже. И вдруг - бэмс, сзади лёгкий хряск. Выскакиваю, скорее к корме. Там всё ок, но не у меня. Зависшая в считанных см от крупа моей кобылы гранта горестно свесила бампер. И тут же и бородачи, кричат, жестикулируют, выражаются сердито. Суть: я сдала назад и оторвала инвалидке значимый элемент экстерьера.

Минутку! Поднимаю вверх палец, точно определяя направление ветра, возвращаюсь в машину и звоню мужу. Пока бородачи что-то кричат на дворе, выслушиваю рекомендации мужа: закрой окна, заблокируй двери, вызови полицию, пусть разбираются. Да, да, конечно. Но кто ж слушается старших?

Не я.

Запускаю двигатель, десять, девять, ноль, поехали.

А они-то за мной! Чушь какая. Выруливаю на трассу, домой, домой. Там уже муж пусть встречает с дробовиком, собаками и/или полицией, по ситуации.

На дороге им меня не запереть. Хоть их трое, но поток плотный. Думаю, встать на аварийку? Ехать дальше? И тут в голове гениальное: пристану к первому посту ГИБДД. Они меня спасут. От чего - не знаю, но как-то стрёмно и чуется капкан. Пока едем - а бородачо не отстают - никаких признаков дорожного патруля. Смутно вспоминаю, что сотрудников ГИБДД нынче дефицит - для контроля за ситуацией на дорогах, вроде, хватает и электронных средств слежения. Опасения подтверждаются, когда справа по курсу оказывается абсолютно мёртвый, наглухо закрытый пост ДПС. Причалить на разборку под камеру? Отличный план.



Звонит муж. По громкой связи описываю происходящее. Он не ругается (отложил на потом). И тут дорога становится красной, движение на тормозах, пробка. Я самая крайняя в правом ряду. За мной какой-то громила, монстр-трак. Шашистов не видно. Уря. Так постепенно доползём до калитки. Радостно сообщаю об этом мужу, отключаюсь и наслаждаюсь скоростью движения.

Но релакс прерывается неожиданным выруливанием на обочину шакшуки с разбитым носом. Прям рядом со мной. И напирает же, грозясь поцарапать, а внутри что-то орёт водила и, отпустив руль, яростно жестикулиурет. Моя не понимай, хоть сиглиш, хоть руглиш, хоть дагестаглиш, а мне пора домой.

Я бы ему пообещала полицию вызвать, но куда? Что, вообще, делать в такой ситуации? Вспоминаю, что впереди будет целый участок дороги после поворота, где всегда пустынно, степь да степь кругом. Думаю опять советоваться с мужем, но...

Хррррясь! Какой дивный звук, что это? Годзилла, ехавший сзади, двинул вправо и снёс моему преследователю боковое зеркало. Да ещё и подрезал его. Гранта скрылась из вида, пикап продолжил плестись сзади. Даже не остановился! Еду в непонятках. Через некоторое время пробка рассасывается, скорость увеличивается, ещё чуть-чуть и дома. Никто меня не преследует.

Что это было?

Уже закрыв ворота, понимаю, что у меня трясутся руки. Как доехала с таким тремором? Выходит муж, отгоняет собак, выгружает пакеты, слушает мой сбивчивый рассказ. И... смеётся! Не, ну, я так не играю. Мне, вообще-то, страшно было. А он: как хорошо, говорит, что у нас обочечников никто не любит!

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив