Итальянский ад доброжелательности

inesacipa — 11.09.2019
Вот не надо было пить кофе на ночь, да еще с коньяком. Приснится же такое... Привиделось, будто я вышла замуж за итальянца. Не за такого итальянца, которого путают с латиносом — жгучего брюнета с жгучими страстями, а за обычного: сухопарого, длинного, лысоватого и вислоносого.

"— Хороший мальчик?
— 12 килограмм.
— Бегает?
— Зачем? Ходит.
— Болтает?
— Молчит.
— Умный мальчик, далеко пойдет".
А вернее, даже не за этого итальянца, а за его виллу и его семью. В жизни я бы никогда так не сделала — и во сне лишний раз убедилась: не надо было, ой не надо.

Вилла была прекрасна — трехэтажное здание, набитое даже не антиквариатом, а музейными экспонатами, достойными ГМИИ и Эрмитажа, типичное итальянское палаццо эпохи сейченто, что-то такое в духе Борромини, сына каменотеса: прямоугольный барак, дивно украшенный колоннадами первого яруса, большими полукруглыми окнами второго и полным пренебрежением к третьему ярусу — хоть какие-то окошки есть и ладно. Сколько я таких к экзамену выучила — не перечесть. И в этом сне я почему-то снова училась, аж искры из глаз и дым из ушей.

Я ненавижу зубрежку. Поэтому плохие сны всегда содержат в себе необходимость что-то зубрить. Это при том, что в моей жизни, как и у всех, была боль физическая и душевная, были болезни и травмы, были финансовые потери и смерти близких людей, были разрывы отношений и огромное разочарование в людях вообще. Но в кошмарах, вернее, в отвратительных снах, от которых не просыпаешься в холодном поту, но и спать дальше не можешь, снится надвигающаяся сессия, черт бы ее побрал. Так и в этот раз: я снова поступала на истфак. Проклинала вернувшуюся молодость, смену ПМЖ, вынуждающую меня снова получать образование — и зубрила, зубрила, зубрила.

Но на вилле кроме моего безразличного (спасибо Мадонне) и молчаливого (и всем святым тоже спасибо) мужа присутствовали: его мама, его бывшая жена, его сестра, муж его сестры, муж его бывшей жены, непонятно чьи дети в количестве от пяти до пятнадцати штук в возрасте от пяти до пятнадцати лет. И вся эта кодла РАЗГОВАРИВАЛА. А итальянская манера разговаривать в свое время поразила меня едва ли не больше тамошних достопримечательностей. Итальянцы не умеют говорить тихо. Это люди-чайки, орущие друг на друга, даже если нужно всего лишь узнать, который час и давно ли уехал автобус. Им плевать на то, шарахнутся ли прохожие от их звуковой атаки прямо на проезжую часть: встать посреди тротуара и заорать так, что через три холма слышно, заорать посреди музейной тишины и ресторанного зала, ором перекрыть работающий мотор в автобусе и даже гул поезда в метро — обычное развлечение среднего итальянца. Поэтому я люблю Италию, но без итальянцев. Ну их к дьяволу. Всех. Все равно новых Борромини там не родится, нечего и надеяться.

И вот дюжина горластых бамбини с их мамашами-папашами таскается за мной по вилле, больше всего похожей на общагу, набитую экспонатами. Спастись невозможно: в какой угол за беломраморным изваянием ни забьешься, тебя мгновенно находят и начинают на тебя орать. Итальянского я, разумеется, не знаю. А эти не знают ни русского, ни английского. Попытка избить надоед до полусмерти воспринимается с восторгом как приглашение к забавной игре. Единственная радость — посидеть в саду у пруда. Пруд большой и чистый. В нем плавает каменная рыба, она же бородавчатка, представитель семейства скорпеновых, самая ядовитая рыба в мире. Плавает с таким выражением морды, будто ее кормят туристами и ей всё надоело. Она мой единственный друг. Молчаливый и ненавязчивый друг.

Однажды в пруду ломается система очистки воды, трубы виллы засоряются, грязь ползет из всех сливов и стоков прямо на инкрустированные полы. Катастрофа в отдельно взятом палаццо никого не волнует, всем по-прежнему интереснее играть в "охоту на жену нашего сына/брата/шурина/дядюшки". Я в отчаянии забиваюсь в кухонную "техзону" — там даже еду не готовят, а только моют посуду — и обнаруживаю сантехника, чистящего фильтры в посудомоечной машине, не вынув из нее драгоценного коллекционного фарфора. "Ты идиот?" — безнадежно спрашиваю я. "Si, si!" — радостно орет итальянец. — "Бенедикто Идиото!" Кажется, это его фамилия. Мамма миа.

Всю дорогу я утешаю себя тем, что могу выставлять в интернете по фотоотчету в день: какая у меня охренительная вилла, какие на вилле охренительные шедевры, какая на мне охренительная одежда, как меня охренительно любит моя новая родня. И никто не увидит, что моя единственная родня здесь — ядовитая рыба-камень из семейства скорпеновых. Мы с нею одного семейства, я числюсь человеком по чистому недоразумению.

Кончилось тем, что я отпросилась погулять на соседний холм, пока мое новое обиталище тонет в грязи. Холмы в Италии невероятные — главным образом невероятно, что обитатели этих малых гор вообще с них сползают и вползают наверх. Километр, не меньше, крутого, как лестница, серпантина. Велосипедом ни наверх, ни вниз добраться невозможно, машина, полагаю, такой угол подъема тоже не осилит. Ножками, синьоры, ножками. Во сне я совершила то, чего в реальности не смогла — дошла до лысой вершины, где стояла точно такая же вилла, как вилла моего мужа. Даже во сне я не смогла выговорить "моя".

Ну, в общем, я заблудилась. На каждом холме по вилле, в низинах — по две. И все явно по проекту Борромини. Перед каждой сад, в каждом саду пруд. И в каждом пруду экзотическая тварь, единственная, с кем стоит иметь дело в итальянском аду доброжелательности и неравнодушия. Обрадовавшись тому, что можно не возвращаться (я же потерялась? ну и всё! пусть ищут с собаками, а не найдут — их проблемы), села на обрыве, свесив ноги в пропасть (какой холм? это ГОРА!) и выпустила из рук сразу всё: бумажку с телефонами моей большой и на хрен мне не нужной семьи; иностранный паспорт с моим именем и чужой фамилией; конспекты с историей, которые мне надо было выучить, чтобы поступить в университет, закончить его и стать предметом гордости моего мужа, его мамы, его сестры, мужа его сестры и даже, очевидно, бывшей жены моего мужа. И смотрела, как вся эта бумажная метель улетает от меня в сторону Тибра.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив