готического жанра
quod_sciam — 05.06.2010 К младшему соседу приехали то ли друзья, то ли родня с раёна.Сели на лоджии, беседуют: да я тебе про Настю говорил... да чо ему... да там, типо, всё круто... уж куда круче. Лоджия-то у нас по сути одна, просто разгорожена фанерной советской перегородкой, то есть сидят юноши с зычными голосами прямо у меня в комнате — ни книжку почитать, ни поработать... хотя куда работать, уже с утра с заочниками наплясалась-напелась до зелени в глазах. Ну, ни поспать, значит, ни дверь закрыть, за тридцать жара, задохнусь.
Билась-билась головой о стену, пошла просить, чтобы потише — ржут: да мы чо, мы тихо!..
Хожу по квартире злой сомнамбулой, делаю себе попить, велено пить много.
Минералка и зелёный чай всех сортов опостылели, соку нельзя, откопала в морозилке пакет клюквы, размолола в блендере, заливаю потихоньку той же минералкой с пузырями, чтобы нутро не пожечь кислотой. Полулитровый пивной бокал уходит за час где-то, потом очередная порция.
Чу, дверь у соседей открылась, может, кто из старших пришёл — бросаюсь в коридор, как была, с бокалом в руке, только новой воды налила.
Отворяю, вижу всё того же соседа-младшего, встречает кого-то из компании, бегавшего за пивом. Щурясь измученно, прошу ещё раз: ребята, бога ради, потише, а то мне нехорошо совсем нынче.
У обоих, особенно у пришлого, странные лица.
— Хорошо, мы в кухню пойдём, вы нас извините, пожалуйста...
Закрываю дверь и вижу себя в зеркале: бледная ящерь с тяжёлым взглядом — а в руке у неё бокал кровавого месива, на котором шипит и поднимается розовая пена.
И замолчали — и молчат уже минут сорок.
|
</> |