4. БОЛЬШЕ,ЧЕМ КРАСОТА.

ingvar2 — 20.09.2024

Хоть не было никакого настроя выходить из дома и решать выпирающие своей наглой рожей  проблемы, а все же пришлось. В резиновых сапогах я шагала по глянцу луж, выплескивая их форму, не разбирая дороги. Помнила, куда идти, но не помнила – зачем. Как сомнамбула в тумане.

епия дня отвлекала ум от надежды. Мир потух. Пустота давила.

И только я в красных сапогах. Как эпизод этого полотна. Лучший его мазок.

Послушные ноги шли по дороге, а руки грелись в карманах. Эта осень меня доконала. А ведь это был мой день.

День рождения. Он всегда был такой, наполненный серыми верхами и мрачными низами. Хотелось даже заплакать от жалости к себе. Остановилась, чтобы настроиться. И вдруг услышала тихий приятный голос:

- Даяна, как хорошо, что ты пришла. Я уже почти отчаялся. Подумал, вдруг ты сдалась.

Я повернула голову на голос. Это был мой любимый художник.

Волшебник. Чародей красочных образов. Создатель моих фантазий и лучших минут. И худших тоже. Иногда я понимала: меня рисует он, в его руках я оживаю, куда-то иду, грущу, живу. Иногда забывала и думала, что сама по себе. Мне казалось, даже мое имя  принадлежит его кисти. И мой день рождения. Иначе быть не могло, я была его производной, произведением его ума и настроения.

- Даяна, что ты хочешь в подарок?

Я хотела любви. Хотела, чтоб мне нарисовали того, кто заменит весь мир, и я не буду больше отчаиваться в серой пустоте.

Мой художник задумался. Я впервые видела его таким, погруженным внутрь. Даже показалось, что он может ничего не придумать. Но он взмахнул кистью и начал творить.

Полотно заиграло, зеленое зацвело, синее забездонило, красное засигналило, желтое загрело. Потом пошли оттенки, слабее, сильнее, смешались краски меж собой. Заплясали, взявшись за руки, зализались языками огня, забликовали вечерними водами, зашумели ивами, закричали коростелем. Тихие вечера сменялись сенокосными днями, играла музыка Вивальди, в начале мае слышалось «люблю грозу», в октябре – очаровательная «унылая пора», в марте таял снег. Зимой было рождество, полотно становилось торжественно белым, и маленькая женщина с прекрасным ребенком заполняли его своим добродушием и светом. Я то смеялась, то плакала…

Из моих слез и смеха он нарисовал мне друга, тут же ожившего и взявшего меня за руку.

Да кто ж он такой.

А он просто художник. Художник, что рисует дождь.

Оставить комментарий

Популярные посты:

crusalde

Сериал "Медленные лошади": загадочный мир шпионских игр

alexeyberegovoy

Мой комментарий к записи «Похожи и непохожи» от pycckomy

dymontiger

Эддисон Рэй в коротеньких обтягивающих шортиках

dok_zlo

котновости

staryiy

Эксперт объяснил, как израильские спецслужбы взорвали пейджеры «Хезболлы»

val000

Факты. Человек.

san0308

Незаметное счастье

nikolian

На концерт иноагента Галкина в Брно не пришло ни одного зрителя

akievgalgei

ЙОАЗУВ: ПИСЬМЕННОСТЬ

• Ранее
• Архив