Вейр/Сандю

elisir_d_amore — 08.08.2011 Название : TEB- 2004
Автор :elisir_d_amore
Категория : Slash
Рейтинг : NC-13
Пэйринг : Вейр/Сандю POV Сандю
Предупреждение : Автор бредит.От автора: Я всё вру.

Это такой пробный шар к Челленджу. Пейринг уж очень непростой, достался мне однако... ))) Так что это что- то вроде начала)))

Наверное я люблю его, да... А ведь и правда, я люблю его... Господи... Сколько этих лекарств... Невозможно... И всё равно болит... Просто плакать хочется... Ну, пусть уже пройдёт! Пожалуйста, путь пройдёт!... Сейчас снова начнёт тошнить. И висеть потом  опять на унитазе. Пол ночи будет выворачивать наизнанку... До слёз,  до липкого, холодного пота,  до бестелесности уже какой-то... Когда даже встать невозможно, колени подгибаются... А завтра ещё кататься... Завтра выходить и улыбаться... Как всегда улыбаться. Но это ничего. Это всё пройдёт. Только бы не болело бедро...  Разрыв паховых мышц. Всего- то. В который раз? Вот и чего они всё время рвутся? И всё время с одной стороны. И всё время перед каким- нибудь стартом. Они же эластичные? И вообще это же мясо... Чего оно рвётся? Это как надо дёрнуть что бы порвать мясо?... Гадость какая... Фууу... Уже тошнит... Нет... Всё пройдёт, главное что бы ушла боль. С этим можно кататься. Это не как в Солт- Лейк- Сити. Сломать лодыжку уже в Олимпийской деревне! За три дня до старта! На пробежке... До сих пор помню глаза Джоан... Господи, какая же она хорошая... Как она меня терпит?... Святая женщина... Люблю её... Я же тогда чуть опять всё не бросил. Был на грани... Просто бросить всё это и начать жизнь с чистого листа... Без фигурного катания!!! Без него!... Как тогда после "Четырёх континентов". 13 место. Да на кой мне всё это надо?! Значит не моё. И не хочу! И не надо! Я не могу ломиться в закрытую дверь. А  эта дверь закрыта, или не моя. Если бы ФК был мой путь, всё бы получалось! Как у него! Да... Как у него. Золотой мальчик- вундеркинд. Он идёт прямо по своей дороге... А я плутаю в потёмках... Постоянно заваливаясь на обочину, в какие- то кусты. Ну и всё. И не надо. Собрал шмотки и уехал на два месяца в Шербрук к Франсуа, пока Энни, его мама не позвонила моей. Она же не знала что я никому ничего не сказал. А мои родители уже заявили в полицию. Ну мне 18 лет было... Господи, как они орали... А Джоан ничего не сказала и ничего не спросила, когда я пришёл на каток. Она спокойная. "Переодевайся, через пятнадцать минут я жду тебя на льду" И всё... Она в меня верит. Это так важно что бы в тебя верили. Это наверное самое важное. И я тогда тоже поверил. В Колорадо Спрингс я ехать был не должен. На домашнем этапе был вторым, а вот  в Пекине- пятым. И я устал, честно просто безумно... И мама: "Ты слишком себя жалеешь! Ты самовлюблённый! Нельзя жалеть себя, так никогда ничего не получится!" Она  всегда хотела что бы я побеждал. Просто помешана была. Ну и Тимоти  отказался ехать, не помню почему. И Жубер отказался, они с Ягудиным  тогда не расставались, прямо жили вместе. Будапешт! Победить Плющенко! Но первым победил его я. Самое смешное что у него весь сезон был наперекосяк. Ему конечно везде давали первое место. Но он везде падал с первого квада, набирая потом каскадами. Не его это был сезон, он и тут в короткой упал. А вот в произвольной если честно летал. Но мне было всё равно. Вообще всё равно! Когда попадаешь на турнир на который ехать не собирался, не мечтал и вообще если честно не хотел, это особое состояние, такого лёгкого пофигизма. Волнуешься меньше. Это редко бывает, особенно у меня. Может быть поэтому я наверное и откатал лучшую программу в  моей жизни?... Не знаю... Мне и до сих пор всё равно. Плющенко не сделал ошибок. Ни одной. Он сделал глупость. После каскада квад тулуп- тройной риттбергер, который до этого не прыгал никто и никогда, он прыгает тройной аксель и на эмоциях прицепляет к нему двойной тулуп... Ну просто прёт человека. Кто бы мог подумать, что это может быть с Плющенко. Ну и всё. Лишний каскад выбрасывается. Трикселя нет. Боже, надо было видеть его лицо. И лицо его тренера. Мы с Джоан посмотрели друг на друга и с трудом удержались что бы не рассмеяться. Нам не в чем было себя упрекнуть, я откатался прекрасно. Он не пожал мне руку и не поздравил. Задело это  меня? Ну не настолько что бы плакать в подушку... Я понимаю. Для этого надо обладать каким- то нечеловеческим великодушием. А потом был Дортмунд. И разрыв, что б они были не ладны паховых мышц. И дикие боли в икре. Её всё время сводило! Я не мог спать... Не мог есть, пить, говорить, ходить. Икра была деревянная. И там был он... Там был он. Красивый до зубовного скрежета. А я тогда уже пол года встречался с Франсисом. Вот почему мне везёт на парней с именами на Ф? Всю жизнь. Наваждение какое- то. А у него имя на Д. Такое красивое. Глупо да? Самое ведь обычное имя. Проще не бывает. А мне кажется красивым. Невозможно красивым просто. А с Франсисом у нас всё было хорошо. Мы вообще собирались жить вместе, но я всё время тянул. Чего -то мне не хватало. Мы познакомились на одной вечеринке у общих друзей. Он искусствовед, историк балета. Потрясающе интересный парень, вечно закопан в каких- то бумагах, партитурах, древних записях... И он мне очень нравился, мне было с ним хорошо, легко, мне хотелось быть с ним рядом. Ну да, и секс конечно... Я строил всякие планы... Ну про нас двоих... Но. Как бы это объяснить... Я не хотел его видеть и слышать каждую минуту... Понимаете?... Когда у меня выдавался выходной, я предпочитал валяться с книгой на диване перед телеком... Вместо того что бы позвонить и хотя бы поболтать с ним... Странно... У меня не было в нём постоянной необходимости, как это бывает у влюблённых. И при этом я совершенно точно хотел быть с ним! Но я не хотел слышать его голос постоянно, я бы наверное сошёл с ума... В общем всё было непонятно. И тут он. Дортмунд. Март... Ничего красивого в этом голоде нет. Обычный, серый, промышленный, такой прямо весь немецкий город... И март выдался сырой и серый. Я увидел его первый раз на квалификации. Мы в одной группе В были. Он шёл вдоль бортика и болтал со своей тренершей. Помнится я подумал: У него тоже тренер женщина, клёво!... Что именно клёво, вы можете мне объяснить?... Вот и я не могу... А на нём пальто. Длинное, дутое пальто с меховым воротником. И коньки! Представляете? Он снял пальто, отдал ей и выехал на лёд. Ужасно он откатал квалификацию... Ужасно. Упал со всего что только можно. Ушёл со льда, надел чехлы и задрав нос удалился. Я говорю- задрав нос, потому что он в прямом смысле слова так ходил. Высокий, худой, длинноногий, какой- то... Я не знаю... Себе на уме что- ли? Такой что ли по- королевски себе на уме. То есть это вроде бы и не унизительно, просто понимаешь, что у него кровь не такая как у тебя. Нежная кровь... И походка принца в изгнании. Нос всегда кверху, чёрные вьющиеся волосы убраны назад... И глаз не отвести... Он скрывается за дверью, а я всё смотрю и смотрю ему вслед. Как дурак... В квалификации я стал первым.
Ночь перед короткой я как всегда собирался провести в обнимку с унитазом. Нажрался таблеток до полного состояния не стояния... Чёрт с ним с пахом, икре приходил конец. Она была каменная и красная. Я не знал что делать. Засунул под горячую воду- боль адская. Стою срежещу зубами и слышу стук в дверь. Джоан что ли?... Знает же что вечером меня лучше не трогать... Или Крэг?... Вот честно достал. Сколько раз надо человека послать, что бы дошло?... Опять стучат. Ну кто такой вежливый? Ну входите уже!... Да, чёрт... Вытаскиваю ногу и выползаю в одних трусах из ванной... Посреди комнаты стоит он... Ну всё, пора завязывать с таблетками...
- Извини я не вовремя наверное?... - И смотрит. И глаза у него такие каких я не видел никогда в жизни. Никогда. И я понимаю что пропадаю. А он улыбается... - Джоан сказала  Присцилле что у тебя забита икра. А у меня есть одна штука...
Икра болит так что мне кажется я сейчас завою.
- Слушай, думаешь у меня нет всех этих штук?... Джоане надо болтать поменьше... Со мной всё в порядке.
- Да я вижу...
А на нём, знаете такая кофта красная с русскими буквами и чёрные спортивные штаны, с молниями внизу по бокам. И молнии эти обе расстёгнуты и штаны кажутся клёш... И белые кроссовки...
- В общем...-  Говорит...- На... Если хочешь... - И протягивает мне какой- то бело- синий тюбик... - Надо втирать минут десять. Пока полностью не впитается... - И вдруг подбрасывает этот тюбик на ладони, у меня перед носом. Высоко довольно. Ловит так ловко и говорит- Или хочешь я тебе вотру?... - И опять улыбается...
А я чувствую как у меня начинают гореть уши как у дурака, выхватываю у него этот чёртов тюбик и отворачиваюсь.
- Не надо. Я сам.
- Ну как хочешь. Пока.
И уходит... Уходит... А я снова пялюсь на дверь... Если бы не мазь у меня в руках, я бы точно подумал что всё таки, это таблетки...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив