Сон в лунную ночь.

 Сон в лунную ночь.

Свет луны падает на меня и лежит как плита из нефрита. Как обычно когда луна убывает, уменьшает свою округлость меня охватывает беспокойство. Мучительное и смутное. Я нахожусь в каком-то полусне или полуяви. Всё сливается, всё смешивается. Давние картины египетской жизни времени царей второй династии перемежаются с недавними впечатлениями от встреч со знакомыми девушками, от услышанного или прочитанного. Всё это вызывает тоску. Неизбывную тоску. Перед тем как лечь спать я смотрел фото в Макспарке…….

И вдруг я оказался на Целетной улице, которая ведёт к Прашной бране. Я когда-то жил на этой улице. Это было не очень давно. В позапрошедшем столетии. Вот в этом доме, доме №2. В нём потом жил Франц Кафка, недолго, немного больше года. А моё услужливое воображение рисует короля Фердинанда 1 из рода Габсбургов. Ваше Вели……. Ускакал.

Ну и хорошо. Иначе бы рассказал о гибели эрцгерцога Фердинанда и его жены, пытавшейся заслонить мужа от Г. Принципа…..

Снова и снова с настойчивостью  достойной лучшего применения и так же постоянно как створка окна в ветреный день скрипит этот мерзкий голос: всё было совсем по-другому….

Как же мне заставить замолчать этого скрипучего зануду: однако на мои возражения, что всё это ерунда, бред, мираж, не могущий иметь какое-либо значение, он умолкает ненадолго, потом однако откуда-то возникает вновь и принимается с упорством маньяка доказывать мне, что……

Чувство беспомощной обречённости заливает меня. А вот этот свет от зелёных глаз далёкой галактики скользнувший, но не задержавшийся на мне, что он означает? Что произошло дальше, понятия не имею, сознаю только то, что моё тело спит, распростёртое на кровати и придавленное плитой лунного света, а чувства мои оторвались от него и никак, никак с ним не связаны…

И, и ….

Звук флейты раздавался в парке, осеннем парке, я стоял

Рукою, прислонившись к дубу, никто меня не замечал

Я видел, как тянули ногу на этом маленьком плацу

И император палкой тонкой лупил солдата по лицу.

Теперь никто не тянет ногу, розарий на плацу разбит

А император табакеркой в висок направленной убит…

Но звуки флейты раздаются в осенней прелести дерев

И я стою и не очнуться, услышав жалобный напев……

Не везло императорам российским. Пётр второй умер молодым.  Пётр третий от табакерки? Павел первый от шарфа, Александр вторый от бомбы, Николай второй…сами знаете. А ведь был ещё сибирский старец – Фёдор Кузьмич, шлиссербургский сиделец….