Рог Ёрмунганда

Рог Ёрмунганда или листы из Рукописи, обнаруженной в нужнике
(из сборника "Песни Хель")

Гипногештальту Джокера
посвящается

Ёрмунганд (если кто еще не знает), краткая биографическая справка:
Пол: самец
Отец: Локи
Мать: Ангрбода
Братья и сёстры: Хель, Фенрир
Каноничное изображение:


    Как же это вышло, что я описываю произошедшие события не только без должного трепета, но и с толикой фривольности? Видимо, мне всегда нравилось развлекать любого свидетеля моих чудачеств. Даже отнюдь не смешных. Так бывает.
    Невероятность же повествования явно компенсируется пользой, кою читатель из осмысленного извлечет. Только я еще не решил, публиковать ли эти записки, или же подождать финального позиционирования индивида в сингулярности окружающего спектакля. Слишком много зеркал! Но аминь. Цум захе.

    Меня зовут Джокер [1]. В прежней жизни я был ученым. Совсем некрупным. Мелким таким сотрудником. Но дело свое, тем не менее, знал. И мыслил довольно широко. Так широко мыслил, что в какой-то момент понял: научное познание - sucks.
    Не то, чтобы совсем, но уж в смысле заявленной харизмы - однозначно. Мы живем в "матрице". Это же очевидно. Косяк на косяке. Кто так строит? Демиург - типичный программист-недоучка, которому дали чемодан фреймвоков и ограничили во времени. Постоянная Планка, космологическая постоянная, темная материя, темная энергия... За багом - патч, за кряком - глюк. А ученые - все это разгребай... Да ученый - такой же шаман, троглодит, сообразивший делать на стене засечки, чтобы сказать братишкам-троглодитам: "через мои, Васины и Димины ладоней пальцев черточек солнц полетят белые мухи"!
    Для жизни пользительно, для платформы - позор.
    
    Ладно. Сообразил про матрицу. А дальше что?
    Выбор из двух. Либо сидеть смирно, коптить до пенсии, до лодочки и удочек с финальным камнем сами знаете где. Либо же - попытаться все-таки выглянуть в "оконце", хоть и понятно, что никакого "оконца" нет, это только так говорится, словно бы ты в поезде, мимо которого что-то едет. Пусть это будет игра. Пусть это будет даже идефикс, все одно занятней лодочки с камнем.
    Что же у меня в активе?
    Интегралы? Разреженные матрицы? Уже проходили.
    Философия?
    Мерси. Там - такая одиссея, что вообще привет:
    
    Сцилла: Дружище, все что происходит и произойдет с тобой - закон. Безо всяких там условняков и вариаций. Ибо либо. Не закон, так хаос. Бинарный ум твой - и есть твой бинарный же мир...
    Харибда: Верно лишь отчасти. Ты вообще что видишь? Слышишь, трогаешь, лижешь? Объекты? Ага! Щаz! Даже если есть какой-то закон, то что с того? Этот закон не лучше "объектов", ибо это - закон работы твоего ума! Все, что происходит с твоим умом - его следствие. Что мара, что не мара - одна маранешмара...
    Хор Сирен: Возьми этих грибов. Или - вот, методичку по дзадзен, что-ли.
    Голяк.
    
    Ищем дальше.
    Слова!
    Мир состоит из слов. Даже если самих слов вроде-бы и нет. Если и искать где такое "окно", то - лишь среди слов. Слова - кирпичики. Кварки. Шкварки. И тут тоже, как ни крути, появляется алгебра. В абы каком порядке слова не живут.
    Я понял, что залез в чужой огород. Даже хуже. Въехал на своем пикапе за колючку чужого ранчо. Того и гляди шмальнут без окрика. Все эти филологи и лингвисты не только опаснее реднека, но и заведомо безмазовей. Ибо - суть те же ученые. Вся эта семантика-синтактика и даже школьная грамматика - лишь еще один Агент Смит.
    
    А что делают испокон со словами люди? Простые люди?
    Рассказывают байки. Ладят частушки. С матом.
    Вот!
    Всякие заклинания, если помним, - чаще ритмичные и рифмичные (вообще же, почти сразу вспоминается бессмертный поэт Х. Пудель, топор, болото. Ноу, ноу, ноу! Вау, вау, вау! Хау, хау, хау!)
    Однозначно, важна образность. Что такое наш мозг? Удаленное подключение к божественному "облаку". Терминал! Образность же - протокол высшего уровня. Прозоговорящие ползут в "канале", поэты же - обретаются как минимум в комфортабельном "транспорте". А то и вообще в прикладных лир-джетах со всеми удобствами.
    Еще один "кит" - несомненно вдохновение. Тот чудесный клей, эссенция, алхимическая сводня. Вера, намерение - уже специи, вишенка на креме, ибо вторичны. Хотя, кто-то скажет, что все наоборот. А может, все и наоборот.
    Итак. Форма. Вдохновение. Образы.
    
    Первый удачный опыт произошел, когда я пребывал, пардон, в дачном сортире.
    Сидя по-роденовски, с книгой довольно интересного постмодерниста.
    Подняв глаза от текста, я сначала уткнулся в надпись, сделанную маркером на прекрасном постерном теле Алессандры Амбросио [2]: "трудно, не значит невозможно!"; среди моих друзей либералы и ватники составляют пропорцию примерно 4/6.
    И тут пришло!
    Пришло!
    
    *** *** озеро прозренья
    Грезой *** по ***
    *** мысль ***
    *** *** ***
    
    К несчастью маркером я не запасся. Лихорадочно завершая храмовый ритуал, я проговаривал вслух обретенное сокровище. Для мнемоники приладив мелодию из красивой древней песни Мари Лафорэ (именно мелодика, как оказалось, и сыграла ключевую роль)[3]. ...*** *** озеро прозренья...
    И тут...
    Не буду описывать, как мне было страшно. Поберегу образы. Только факты. В яме под нужником что-то двигалось. Что-то гигантское. Слышалось рычание и неразборчивая речь. Кажется, какой-то скандинавский язык.
    
    Я пулей вылетел на солнечное ослепление и опасливо замер посреди грядок с помидорами. Сортир же вознесся на десятиметровую наверное высоту. Подобно твердотопливной ракете. Только вместо дымного столба была шея гигантского змея.
    Как выяснилось впоследствии, это был Ёрмунганд. Сын Локи и Ангрбоды. Гигантский мировой уроборос. Ёрмунганд дремал, посасывая свой хвост, дважды обернувшись вокруг земного ядра. Его пробудила моя сортирная поэзия (точнее - магия).
    
    Ёрмунганд оказался подлинным интеллигентом. И интеллектуалом. Как часто бывает в истории, его бессовестно оклеветали победившие теократии. Мы провели много часов в интереснейших беседах на самые разные темы. Теперь я знаю, как устроена Вселенная. И как действительно нужно составлять ключи из слов, чтобы отпирать ее двери. Но не буду.
    
    На голове Ёрмунганда рог, как у нарвала или единорога. Волшебный этот выступ создает окружающий нас мир даже когда его хозяин спит. Если же он укажет на какой-то объект, то тот сразу исчезает. Если же он укажет на что-то чуть иначе, то вещь становится неявленной. Она существует, но не осознается. Еще он улавливает эманации человеческих умов - как правило, Ёрмунганда от этого слегка мутит (землетрясения), и реагирует на заклинания.
    
    Сортир пришлось установить в другом месте, выкопав новую яму, пожертвовав для этого картофельной делянкой. А на месте старого теперь самый настоящий храм. К нему всегда стоит очередь. Но она неявленная. Welcome.
-------------------------------------------------
[1] Я не родственник известного писателя-сатирика. И даже не однофамилец.
[2] Вот она какая:

[3] Мари Лафорэ, но той песни в интернете, увы, нет.