Из журнала "Нева" 1985 года.

ellen_solle — 18.02.2016 Продолжаю перепечатку своих древних публикаций.
Журнал "Нева", №3, 1985 год.

ДВОР
Сколько раз этот двор пробегала насквозь,
Задыхаясь от бега, от снега и воли.
Сколько раз эту дверь открывать довелось,
Выходящую прямо на Марсово поле.
О железный замок обжигая ладонь,
Выходила из двери, как будто из рамок.
Впереди за сугробами - Вечный огонь,
А правее, за Мойкой - Михайловский замок,
А левее - Неву закрывают дома,
В перспективе - мерцание Летнего сада.
В Ленинграде зима, и в России зима,
В целом мире зима с пеленой снегопада.

* * *
Я не хотела подражать,
Но поневоле подражала,
И под рукой моей опять
Чужая строчка задрожала.
Делить чернила на двоих
Немыслимо, недопустимо,
И звуки проплывают мимо,
И я уже не слышу их.
Прижмусь к холодному окну,
Пошире форточку открою.
Чем искупить свою вину?-
Наверно, полной немотою.
И новой строчки не найдется,
Которая б не солгала...
Учитель встанет у стола
И добродушно усмехнется.

* * *
Когда-нибудь и мы друг с друга спросим
Далекие, забытые долги.
Мы в пруд лесной по камешку забросим,
И разойдутся по воде круги.
И станет взгляду шире и раздольней.
Поторопись, и ты увидишь сам,
Как птица над пустою колокольней
Становится звездою по ночам.
Всё приглушенней шорохи и тише.
Уйдем и мы подальше от пруда.
Ель высока, а колокольня выше,
И выше всех - зеленая звезда.

* * *
Я плакала всю ночь в тоске по Ленинграду.
Выпрашивать у тьмы отважилась душа
То Царскосельский сад, то легкую ограду,
Где листья рвутся вверх и падают, шурша.
Я плакала во сне бездумно и счастливо,
Зажав один из них в немеющей руке.
Как хорошо, когда ветра летят с залива,
Когда знобит в Москве на невском сквозняке.
И ленинградский дождь слезою сквозь ресницы,
И не хватает мне московского тепла,
И может быть, еще нет-нет да и приснится
Мне листик золотой из Царского села.

* * *
Из памятного дня с цветами и травой,
Когда свинец Невы сменился синевой,
Донесся слабый звук, в тиши подобный вскрику.
Я к шкафу подойду и дверцу отворю,
И с Вами по душам я вновь поговорю.
И, руку протянув, поглажу Вашу книгу.
И этот краткий миг
Стоянья возле книг,
И этот долгий мрак
Возни среди бумаг,
И солнечного дня тепло и пониманье,
Шутя, составят век.
И хмурый человек
Мне головой кивнет с улыбкой состраданья.

* * *
Павловск, память моя, безутешная память беглянки,
Ухожу от тебя, норовя оглянуться назад.
Холодок на губах и в груди от изгиба Славянки,
От гудка электрички, спешащей домой, в Ленинград.
Забываются, меркнут, стираясь, любые детали.
Стал безвкусным, а был горьковатым порыв ветерка.
Остаются любовь и печаль, и как будто вначале,
Без любви и печали выходит пустою строка.
И чем дальше дорога, тем больше находишь пробелов.
Павловск, память моя, моей жизни крученая нить,
Сохрани мне хотя бы пушистые хвостики белок,
Если нету возможности всё до конца сохранить.

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Архив