Голосование за лучший стих темы "поэты и поэзия".

kskorchagina — 02.04.2010 Как я и говорила выше, в связи с выявленными нарушениями участия в конкурсе, и по просьбе многих конкурсантов, я остановила первое голосование. Теперь я готова представить на ваш суд авторов 19 стихотворений, которые будут претендовать на призовые места.
9 авторов - это те, кого выбрали именно вы, уважаемые читатели и конкурсанты, по ходу самого конкурса.
10 новых авторов - это те, кого выбрала я, опираясь на свой личный вкус и профессионализм.

Прошу проявить внимание к стихам и проголосовать. Из 19 стихотворений выбрать легче, чем из 300!

Конструктивные обсуждения и мнения приветствуются в комментариях.

Напоминаю, что приз зрительских симпатий - 1000 рублей,
денежная премия одному из числа финалистов по мнению членов жюри конкурса "Золотая строфа" - 3000 рублей,
мой личный приз одному из всех тех, кто принял участие в конкурсе - 1000 рублей.

Голосование стартовало, и окончится 6 апреля в 18.00.
7 апреля я объявлю имена счастливчиков!

Удачи всем!




P.S. Напоминаю, что если Вы хотите стать одним из членов жюри следующего поэтического конкурса в моем блоге - пишите в комменты к этому посту ( вы должны быть каким-то образом связаны с литературой, писать или быть с соответствующим образованием. Для членов жюри будет отдельный приз).




polvosederia

на пустом, огромном листе проявляются тени, разгораются странные пятна,
вырезаются очертанья, отодвигаются вдаль и внезапно - находят.
я горю на жаровне, на кровле, на открытом пространстве, уберите меня обратно!
я хочу быть зацветшим болотом, тихой речкой в невиденном гроте.

но нет - мое сердце взрывается бессчетное количество раз каждый день
и осколки ранят меня изнутри, прорезают кожу и бьют окна глаз,
и из всех моих потуг стать счастливой, спокойной, разумной выходит какая-то хрень,
и я временами слышу шуршание легкой ткани презренья в обрывках проносящихся фраз.

сунули бы подальше свою безысходность и блеклость - нет больше сил,
я устала пытаться стать собой, я устала стараться быть лучше, красивей, умней,
я устала нести свою душу на блюде и отрывать от нее всем.
Ах, ну да-никто ничего и не просил.
разбита бутыль с дорогим и горьким вином. Может, я стану злей?

и осколки рассыпались в пыль, а пятно так похоже на теплую кровь,
и убилась любовь и всё - пустыня, а я - звенящая медь,
она ушла и вот, я смотрю - ничего не осталось, я больше не знаю, что такое любовь.
я другая теперь. и как упросить презрителей-снисходителей меня не жалеть?

вот пустые листы передо мной - глупые, расхлопнутые настежь глаза.
и с чего я взяла, что должна исчеркать их напрочь кривыми значками?
пусть даже они пойдут горлом, как кровь и разломят мне небеса.
может, это обман, как и то, что пишут люди по воздуху языками?

да, люди любят приврать, они любят делить друг друга на классы, на касты,
они видят в верности - глупость, в прямоте и вере - наивность
а я устала - мой дух дохлым голубем на склизкой дороге распластан
я - сложна, нераскрыта - запутана, задета, сорвана со стены и повергнута в неизбывность.

evgeny_minin

ПОЭТ

Поэт – неповторим,
................он так подобен чуду,
Беспомощный порой,
................порою – едкий шут.
Порой настолько мал,
................что виден отовсюду,
Порой настолько тих,
.................что слышен там и тут.
Не требуй от него
..................геройства и отваги,
Он плачет по себе,
.................и плач летит во тьму.
Чужую боль несет
..................на листике бумаги,
Необходимый всем,
.................не нужный никому.


ig_n

Писать стихи, чего же боле?
Кропать, надеяться на приз?
Отринуть гордость поневоле,
Извечной музы ждать каприз,
Метаться, маяться, смеяться,
Чиркать, подчёркивать, стараться
И сжечь всё с утренней зарёй...
О, нет, не это стимул мой!

Иные славы не боятся,
Иные веруют в неё,
А я, пора бы мне признаться,
Стараюсь избегать её.
Мои стихи не знают рифмы,
Мои стихи весьма дурны,
Размер у них не дружит с ритмом,
А образы и дики и чудны.

Когда печаль меня приметит,
Зацепит, измотает, оприветит,
Я, отгоняя прочь её,
Берусь с надеждой за перо.
Чего хочу в минуты эти?
Какие мысли в голове?
Какие звуки на примете?
Какие краски на холсте?

Палитра - спутник живописца,
Она его жена и дочь,
Не спит она и в эту ночь,
Когда душа его томится,
Когда стремленья так чисты,
А мысли, словно пули свистом,
Распугивают звуки тишины.
Вот так работает поэт!

Вот так и я, сгорая от пожара,
Отвыкнув от ночного сна,
Стараюсь выплеснуть остатки жара
На полотно, бумагу - до конца.
И, отдышавшись после гонки,
Расставив стулья по местам,
Читаю я своим собратьям
И в их "approved" не верю сам.

Кивать со стен портреты могут,
Давать советы тут и там,
Но я то знаю - демагоги,
Не верю больше их словам.
Под утро сна застигнет нега
И будут сниться мне снега,
Снега на улице, как много снега!
Мне для победы мало снега...

bb_mos

Блогер в России.

Блогер в России - больше, чем поэт...
Он муж её. Вам логика понятна?!
И жизнь ему, конечно, не приятна,
Когда жены под боком нет!...

Кому излить святую боль,
Когда иссякли биться силы,
Кому слова восторженно-красивы?
Всё ей, красавице, изволь...

Всё ей! И жизни оперетта,
И смех, и радость, горький плач...
Порой накажет как палач,
И песня блогера отпета...

Хоть душу всю свою излей,
В ответ услышишь: "Недостоин".
Дерзай, простак,Отныне волен
Ты гимны петь не только ей...

mahavam

Не пускайте поэтов одних ни к луне, ни к растениям, задержите их взгляд на себе, тормозните их вихрь. У поэтов всегда всё не так и всегда не ко времени, они будут всегда убиваться, что любят не их.
Пусть поэт проорёт я один всё смогу, - это фикция. Пусть порвёт на себе он тельняшку
что он блин поэт.
Из ушей у поэтов растут идиотские фикусы, на балде у поэтов лежит непонятный предмет.
Никуда не пускайте поэтов, они потеряются, никогда не браните поэтов - они убегут. Покормите пшеном их с ладони - они не кусаются, они даже бывают послушны, когда их поймут.
Запустите поэтов к реке и к каким-нибудь домикам, будьте рядом всю ночь,
защищая от ветра и туч,
А когда к ним в окно постучатся лохматые гномики, уходите тихонечко, дверь запирая на ключ

gottreich

Дурачок

- Кем вы хотите быть? –
учитель-коммунист
пытал наш класс огнём идейного экстаза.
- Врачом!
- Шахтёром!
- Космонавтом!
- Браво! Бис!..
А он ответил:
- Дурачком из русских сказок.

Мы хохотали до упаду
до звонка.
Урок был сорван,
безобразно смят и смазан.
А он в окошко улыбался облакам
с блаженным видом
дурачка из русских сказок.

В то время тёмное отступники секлись.
Инакомыслие искоренялось сразу. –
Линейки, сборы, педсоветы:
- Отрекись!
А он терпел как
дурачок из русских сказок.

Тычки, пинки, издёвки, -
всё не описать
ни кистью,
ни пером, -
не хватит слов и красок.
А он
тайком
писал стихи про чудеса,
что и не снились
дурачку из русских сказок…

Прошли года.
Визжат поклонников стада.
От почитателей таланта
нету спасу:
- В чём ваш секрет, Великий Мастер?
Он:
- Всегда
в моей душе жил
дурачок из русских сказок!

volha_rednaja
Работа...

За строкою ложится строка,
Среди сотен вопросов и точек,
И рождается в тёплых руках,
Как дитя долгожданное -- очерк...
За окном снегопад или дождь.
За окном синеглазое лето.
Может лишь ради них ты живёшь
Этих строчек заветных в газету.
И, оставив ребёнка, спешишь,
Чтоб застать респондента на месте.
И над номером каждым не спишь,
Будто в ночь перед свадьбой невеста.
Ты готова за снимком бежать
На пожары, на драки, в притоны...
Чтоб в газетной колонке опять
Прочитали тебя миллионы.

За строкою ложится строка,
На измятый дописанный лист.
Если жизнь эта станет легка,
То разлюбит её журналист...

setimshin59

В СОРОК ПЯТЬ

Случилось в жизни и со мной
Испить поэзии настой
В пятнадцать вёсен,
Когда я взялся рифмовать
И стали вольно прорастать
Слова из дёсен.

Я был в восторженности глуп,
И жизнь, исследуя, на зуб,
Хмелел от ямбов.
И мир на темы был не скуп,
И слюни строк сползали с губ
Моих всеядных.

Но прозревал я с языка,
Что чувством пишется строка -
Не слюнословьем!
Что, если певче взялся жить, -
Ты душу должен источить
Слезой и кровью!

И эту вещую судьбу
Нести на собственном горбу
К черте досрочной,
Чтоб сердце гордое распять –
Не в тридцать три, так в сорок пять -
Собственнострочно!

Когда ж и дальше суждено
Мне пить поэзии вино,
Чтоб петь да плакать,
То сердцу – сколько б ни далось, –
Строкой пробитому насквозь,
Всё кровью капать!..

iren_vzapravdu

В воздухе витает вдохновение,
Я его легко касаюсь пальцами.
И застынут пальцы в напряжении,
И который день, те строчки снятся мне.

А слова на ниточки нанизаны,
Лишь одно неверное движение.
И в клочки порвется, что написано.
Вновь застынут пальцы в напряжении.

В сигаретном дыме, рифма прячется.
Моя муза, курит только «легкие».
Помогать, вот вредная, откажется.
И сомкнет на шее, пальцы тонкие.

Задыхаюсь, будто воздух вынули,
Строк десяток, боль уходит медленно.
Чувства разом все меня покинули.
Я стихи, ввожу лишь внутривенно.

В воздухе, витает вдохновение,
Я его сожму в ладони бережно.
Мне плевать, что нет задатков гения.
Муза есть. И я в себе уверена.


23nova

Как сложно написать стихи,
Чтоб били в точку,
Чтоб расцветали васильки
Над каждой строчкой.
Чтобы январская метель
Вскружила мысли,
Чтобы весенняя капель
Звенела чисто.
Чтоб летом ягод сладкий вкус
Будил желанья,
А листопада желтый хруст-
Воспоминанья.
И тихо засыпал старик,
С землей сродненный.
И криком мир будил малыш -
Новорождённый.

bigudinka

Зажигалки pобкий огонек -
Словно недосказанность сюжета.
В наше вpемя тpyдно быть Поэтом.
Был один. И тот от водки слег...

Господи, стихи! Комy нyжны
Эти непpожеванные стpочки?
Кто захочет счастья одиночки?
Был один. И тот yже не жив.

Кто посмеет pваться на кyски
И кидать в толпy осколки мыслей?
Кто с пpезpеньем сможет плюнyть в мискy?
Был один. И тот спалил мозги.

Hочь. Устало неспокоен Moorе.
Сжалась в ком немая тень Поэта.
Зажигалки пламя. Люди!!! Где-то
Был один... И тот... Hа пеpекyp...

stolyarova
Диагноз

А может это болезнь такая -
Писать стихи, где попало,
Желанию этому потакая?
А может, с Луны я упала?
А может, это влиянье весны?
Она внушает душе химеры?
Меня все чаще тревожат сны -
Перемешались стихов размеры.
А может лучше вязать носки?
Не так интересно, зато полезней,
Но я не хочу. Я умру от тоски.
Все же это сродни болезни...

ivan_tsvet
Пегас
Павлу Куликову

Ты извини, вот так вот получилось,
В моём бездействии и скука и борьба.
В кардане стук, наверно, вилка износилась,
Но твой Пегас летит. Пусть сорвана резьба,
Пусть выбит зуб у шестерёнки,
С депрессией моей мы начинаем гонки.

Ты весь в железе, рыцарь при доспехах,
Бежишь, летишь, ты ветер искалечил.
А тот не знает скорби в сексуальных вехах,
Их знаешь ты. А ты прочистил свечи?
Уж больно редкая искра,
Но до безумия втянувшая игра.

Игра – поток, движенье, скоростной режим.
Пегас, скорее распахни былые крылья –
От суеты, от быта мы бежим.
Но я не двигатель, на полпути остыл я,
А ты беги, взрывая смесь.
В пути, в полёте, в скорости – ты весь!

inna_spasibina

Как тихо, как торжественно вокруг!
Природа ждёт…
Чего?
Я вместе с нею
В неведомом волнении немею
И трепещу в предчувствии…
И вдруг:
Вдруг разродится словом тишина,
И нежный звук моё воспримет ухо…
А я сегодня, словно повитуха,
Принять ребёнка этого должна –
И я молюсь и славлю небеса
За то, что мне позволено участье…
И влагою нечаянного счастья
Искрятся благодарные глаза…

coast_of_belief
О стихах

Между светом и черной теменью
Видно так на роду написано
Вы приходите не ко времени
И удерживать вас бессмысленно
Я взлетаю с земной поверхности
И в размытые дали-небыли
Путать вымысел с достоверностью
Право было дано, иль не было?
Я бродила полями цветочными
Становясь ипостасями разными
Напилась я сполна из источника
Зазвучала волшебными фразами
Мне б их музыкой мысли полные
Не пролить, донести до крайности
Но сознанию подневольная
Вновь запнусь за порог реальности
Пробужденьями неудачными
Рифмы снов моих явью очищены
Что же было мне предназначено
Стать добычею или хищником?
Плачьте. Смейтесь. Не будьте скушными!
Вам дозволено нас вычерчивать
Ведь по ваши явились души мы
Мне шептали стихи доверчиво…
И от нежности до жестокости
Сколько строчек-шагов перемерено
Чью то радость, мешая с горестью
На бумагу вобью уверенно
Пусть осудят, освищут, выставят
Пред толпой на ее поругание
Я стерплю. Я смогу. Я выстою
Не нуждаюсь я в оправдании
Под расстрельные дула критиков
Не поэты, а мазохисты мы
Не стихами – душевными криками
Наши раны нам перелистывать
Мы и жертвы и палачи себе
И творим с оголенными нервами
Так положено видно на небе
Вечно ангелу биться с демоном

pile_ou_face
Немая...

Стучатся в зубы, рвутся на свободу
Как пленники в невидимой тюрьме,
Застрявшие в наброшенном ярме,
Готовые, взлетев, родится в оду...

Они прекрасны или же черны,
Полны презренья или откровений
Им бы хватило нескольких мгновений
Но нет, в молчании они заточены...

Удел тесниться половиной слова,
Убитой жизнью, нерожденным криком,
В мечте рвануть, взорваться ярким мигом
И зазвучать восторженно, сурово...

Преграду из зубов и губ под силу
Преодолеть лишь девственной бумаге,
Лишаясь чести в ласковым зигзаге
Карандаша. Одиннадцать пробило...

И в мягком свете призрачной свечи
Сидит немая, тишиной укрыта
Лишь солью белизна бумажная размыта,
И чьи-то строки растворяются в ночи...

nata_kabanova
Фей

Не пахарем рождён. И не пророком.
Не кесарем, что грозен и свиреп.
Речей морских и гроз пьянящих рокот
Поёт моя волшебная свирель!

Мечты моей кошель вмещает страны,
Теснины гор, теченье дольних рек…
Простой и нет. Как зверь, повадкой странный.
Я – фей, факир арийский Имярек.

На вид – как все – не малый и не рослый,
Не выделишь среди простых людей…
Я мальчиком, жемчужной рифмы россыпь
Нашёл в пыли в один прекрасный день!

Поверь, поэт, смертельный плен не страшен,
Кому над Словом властвовать дано –
Сам Цербер как котёночек домашний
Послушно у моих «мурлыкал» ног,

Все змеи ядовитые Аида
Покорно устремлялись прочь от глаз,
Хромой судьбы склонялся чёрный идол,
Ложилась ниц навязчивая мгла!

Светил. Творил. И мир преображая,
Я главный проиграл однажды блиц –
Нас ненависть всегда наверно жалит,
Нам нет надёжней зависти убийц.

Торговцем золотой запас не мерил…
Отшельником не шёл молиться в скит…
Я в белый день… во лжи и лицемерьи,
Толпою был растерзан на куски…

Но тела моего шальные искры
Плели над миром радужную вязь –
Властителям на горе слишком быстро
Волшебниками Слова становясь!

Не нищенствовал. Жизнь прошёл богато:
Знавал богинь, и звуков естество.
Да будет же достоин каждый «атом»
Ар-фея, породившего его!

zozulyata
ПЕСЧАНАЯ РЕКА


Песчаная река,
Песчинки диких слов…
Их можно приручить,
Их можно воспитать.
За кончик языка
Цепляется любовь
И требует строчить
Признания в тетрадь…
Отары снулых рыб
В реке песка плывут,
На бренный мир глядят
Глазами фарисеев.
Они песком мокры,
Они песком живут,
Они его едят
И через жабры сеют.
Из их слащавых ртов
Рождаются стихи,
Как пена на волнах
Песчаного потока.
Стихи совсем не то,
Что б очень уж плохи,
Но участь их грустна,
А время к ним жестоко.
Поэты же стоят
Вдоль голых берегов -
Одни в быту по грудь,
Другие - по колено.
Спасение и яд
В сплетении слогов
Песчинкам кажут путь
И с волн сдувают пену.
Песок, подвластный их
Негромким голосам,
Спекается в мотив,
И рифмами ветвится.
Застыл навечно миг:
На радость небесам,
Цветет хрустальный стих,
Звенящий певчей птицей.
Граненой чистоты
Хватает нам на то,
Чтоб делать мир окон
Понятней и роднее.
А рыбы зявят рты
И гневно бьют хвостом –
Они живут песком,
Но петь им не умеют.
Ну, что ж, в конце концов,
Бывают просто сны.
Но снова вижу я
Повсюду, как ни странно:
Река песчинок-слов,
Поэты-колдуны,
Стихи из хрусталя
И рыбы-графоманы.

wisher_good
НУЖНО ТРЕПЫХАТЬСЯ

Воспалённая бумага
Просит мысли у поэта.
Лучше б “Доктора Живаго”,
Если нет, то осень, лето,
Да любое время года,
Жизни каждое мгновение,
Настроение, погода
Могут стать стихотворением.

Здесь чудес почти не надо:
Искренность, души частица,
Точность слова, верность взгляда –
И поэзия случится!
Да, совсем забыл, конечно,
Нужно хоть на грош таланта.
Если нет – простите грешных,
Не у всех певцов - Belle Canto...

Но зато слова, понятия -
Миллионы! Всем раздольно!
А ещё хочу сказать я: -
Рифм не бойтесь отглагольных.
Кто их к месту применяет,
Тот прилично сочиняет:
Ветер по морю гуляет
И кораблик подгоняет!

Тренируйте свои уши –
Слух не каждому обещан.
Нужно научиться слушать
Неожиданные вещи...
Если слышать шепоточек
Чешуи жестяной рыбы,
То на трубах водосточных
Мы ноктюрн сыграть смогли бы!

Если слышать свежий шорох
Ветра в кронах за порогом,
Листьев прошлогодних ворох
Мог бы рассказать о многом...
Если слышать перезвоны
Заблудившихся трамваев,
Чувствуешь себя влюблённым!
Помнишь, как это бывает?

А ещё неплохо – думать.
Мысли, гибкие как прутья,
Могут плавно и без шума
Довести до самой сути.
Только нужно ли – до самой?
Полагаю, не случайно
Жизнь - не ясная программа –
Ускользающая тайна...

И у этой вечной тайны
Все мы числимся в интернах.
Как бы ни были нахальны,
Жизнь всегда умнее, верно?
Но не стоит расслабляться –
Всё равно, мол, жизнь умнее –
Трепыхаться нужно, братцы,
Так мы медленней стареем!

Ну а если не выходит
Думать, чувствовать и слушать?
Есть и ритм, и рифма, вроде,
Но слова не греют душу.
Лучше – удержись от шага,
Лучше – не берись за это!
Равнодушная бумага
Ищет мысли у поэта...

Оставить комментарий

Популярные посты:

• Ранее
• Архив