ёлочка, гори!

топ 100 блогов lotsp — 30.12.2010 Так уж вышло, что история человечества написана чернилами насилия и секса, но убористым почерком. Поэтому и я не буду пускаться в долгие. Всех поздравляю, некоторых обнимаю, а самых-самых – люблю. Вот вам новогодняя мистерия, накарябанная в смешные времена дешевой выпивки и бесплатной любви в том самом аэропорту Домодедово, который сейчас переживает пик своей популярности (если верить яндуху, пользователи того же яндуха за этот месяц 574 836 раз вспомнили и попытались найти «домодедово» в сети).


День

Последним сегодня был мальчик. Совсем еще маленький - лет девять-десять, не больше. Глаза голубые, взгляд дерзкий.
- Так не честно! - с порога заявил мой юный гость.
- Конечно, - согласился я.
- Я еще даже не курил ни разу, из спиртного ничего кроме пива не пробовал, - мальчик прошел через всю комнату и сел на железную кровать. - Девчонок вообще...
- Да-да, я понял.
- Это все мой папа - не ври, не ругайся матом, не слушай хеви метал... Так не честно! - мальчик подпрыгнул на кровати.
- Не надо так волноваться. Все будет хорошо... Или плохо - как сам захочешь. Зато все по-честному.
- Тогда сегодня вечером. Я у Ваньки переночую. И велосипеда мне не надо, - мальчик встал и, не прощаясь, вышел.
- Утром не задерживайся, - крикнул я ему в след.

Вечер

Стащив с себя детскую шубку из искусственного меха, невообразимую шерстяную шапочку с дурацким помпоном, пинком отправив валенки в угол захламленной прихожей, я побежал на кухню. Мама сидела за столом, уронив лицо на сложенные руки. В пепельнице дымилась сигарета. Мама плакала. Услышав мое сопение, она подняла голову и попыталась улыбнуться.
- Гоша, скорее мой руки. Ужин совсем остыл.
- Мам, ты опять куришь?
- Что? А, это... - мамины глаза наполнились слезами.
- Мам, ну, пожалуйста, не... – меня прервал зазвонивший телефон.
- Гоша. Возьми трубку, а я пока здесь проветрю, - мама открыла форточку и выбросила в нее тлеющий окурок.
- Алло, - трубка старого дискового телефона показалась мне огромной и невероятно тяжелой.
- Алло! Гошка? Здорово, чемпион! Как дела?
- Папа? Ты когда вернешься?
- Гош, ты же знаешь - я в командировке.
- Мама мне сказала, что ты сегодня вечером приедешь.
- Сынок, с этими командировками всегда черт те что получается. Предпраздничный день, работать никто не хочет. Мало того, что не помогают, так еще и палки в колеса вставляют. А если я тут каждую закорючку не проверю, мне потом начальник голову откусит. Ам - и все, - папа сделал паузу. Видимо ждал, что я засмеюсь, представив, как начальник откусывает ему голову. Не дождался. - Короче говоря, придется мне всю ночь тут дерь... дела разгребать. А завтра утром я на первом же поезде...
- Тебе маму дать?
- Гош, я уже бежать должен, а то и к утру не кончу. Ты ее поцелуй за меня, ладно? Ну, давай. С наступающим! Маму поздравь.
Папин голос исчез, вместо него пошли короткие гудки. Я положил трубку и вернулся на кухню. Мама выкладывала на тарелку мятую картошку и разварившиеся сардельки.
- Отец? Командировка продолжается? Будет до утра разгребать? - мамин голос дрожал, но слез больше не было. Лицо уже не казалось таким розовым и опухшим. Наверное, она успела умыться.
- Мам, ты только не плачь...
- Со мной отец поговорить не захотел?
- Это не папа звонил.
- А кто? - мама застыла, не донеся тарелки до стола.
- Дядя из милиции. Он сказал, что папа...
- Что? Что-то случилось? Что с ним?! - тарелка в маминых руках накренилась, сарделька и комок пюре шлепнулись на пол.
- Он сказал, что папа умер.
- Как?! Почему? Нет, не может быть. Это какой-то бред. Нет, такого просто...
- Поскользнулся на перроне, упал на рельсы...
- Поезд?! - тарелка полетела на пол вслед за сарделькой и картошкой.
- Нет. Он разбил голову. Так дядя сказал.
- Это какая-то ошибка. Перепутали все. Напились, пока старый год провожали, и все-все перепутали... Какой перрон? Он и не ездил-то никуда...
- На Ленинградском вокзале. Папа из Питера возвращался. Ты же мне сама говорила, что он в Питер уехал. В командировку. Помнишь?
- Да, командировка, - мама застыла. Целую долгую минуту она не дышала. Немигающий взгляд уперся в меня. Я подумал, что пора бы мне уже и заплакать. Как только первая слезинка скатилась по моей щеке, маму прорвало. - Гошенька, малыш, бедненький ты мой. Ну, тихо, ну, маленький. Ну, пожалуйста. Это же ошибка. Папа вернется. Обязательно вернется. Ну, что ты? Иди ко мне, Гошенька. Не плачь, сыночек.

Ночь

Мама стояла передо мной на коленях, обнимала, не переставая бормотать ласковые слова, целовала лицо. Она не знала, сообщают ли такие новости по телефону. Не знала, кто должен сообщать - сотрудники милиции или врачи. Как можно было сказать ребенку о смерти отца? Почему не к телефону не позвали ее? Может быть, в предновогодний вечер дежурный милиционер действительно был пьян, и не понял, что разговаривает с десятилетним мальчишкой? Тогда почему эта пьяная свинья не могла ошибиться номером?
Я шмыгал носом и ждал, когда же мама осмыслит нужный вопрос (что, если это ДЕЙСТВИТЕЛЬНО ошибка?), и придет к правильному выводу (убедиться можно только одним образом - увидеть собственными глазами). Это произошло ближе к полуночи - я буквально услышал, как в маминой голове что-то щелкнуло и детальки нехитрой головоломки встали на свои места. Уложив меня в кровать, мама осторожно попыталась выяснить, не сказал ли "дядя", где папа теперь.
- Куда его увезли? - переспросил я.
- Да. Может быть, он просто заболел, и его увезли в больницу...
- Дядя сказал, что его увезли в морг.
- Больница, поликлиника, санаторий, морг - это все одно и то же. Знаешь, что такое синонимы?
- Не-а.
- Ну, ничего, вот закончатся каникулы, ты снова пойдешь в школу, и там тебе обязательно расскажут про синонимы,- мама казалась совершенно спокойной. Лучше один раз увидеть? Может быть и не лучше, но пока она не видела его тела, есть надежда. Ей бабушка говорила, негоже живого хоронить. Дедушка не вернулся с войны. Пропал без вести. Бабушка ждала его сорок семь лет. Не дождалась, умерла на семидесятом году жизни. Страдала ли бабушка меньше, считая, что муж еще вернется? Надо думать. Ведь она частенько говорила - страшно только то, что навсегда. Если дедушка жив, то и разлука вечной быть не может.
- Так дядя тебе не сказал, в какой морг повезли папу?
- Сказал. Там что-то на Бэ начинается. Бор... бом... бун...
- Боткина? Бурденко?
- Да, кажется.
- Что, кажется - Боткина или Бурденко?
- Боткина, - ответил я. Выдержал паузу и добавил: - или Бурденко.
Через час, убедившись, что я крепко сплю, мама поцеловала меня в макушку и, накинув на плечи старенький плешивый полушубок, выскользнула из квартиры. Я представил себе, как она скользит на промерзших ночных улицах. Ее крохотная фигурка растворяется в круговерти вьюги, чтобы всплыть на обочине пустой дороги. Там она будет размахивать руками, пытаясь остановить такси или попутку. Она поедет в больницу имени Боткина, а потом в госпиталь Бурденко. Или наоборот - последовательность не имеет значения. Пьяные санитары (или кто этим занимается?) скажут ей, что Сергей Петрович Иванов к ним сегодня не поступал. Вот, к примеру, Петр Сергеевич Иванов есть. И Иван Петрович Сергеев тоже имеется. Она осмотрит их всех. Потом наступит череда покойников безымянных, никем пока не востребованных и неопознанных... Я представил себе все это и мысленно пожелал маме Гоши счастья в наступившем новом году.

Утро

В пятом часу утра заявился Гошин папа - смуглый красавец с длинными вьющимися волосами. Он едва стоял на ногах. Тьфу, Бандерас хренов, подумал я. Теперь все понятно с его командировками. Он скинул пальто на пол прихожей, шатаясь, прошел в спальню, упал на кровать и тут же захрапел. Меня папа не заметил, так же как отсутствия мамы.
Я аккуратно поднял пальто с пола, отряхнул его и пристроил на вешалке возле детской шубки. Из кармана пальто торчало что-то черное и мокрое. Двумя пальцами я брезгливо вытащил слипшийся чехол от зонтика, насквозь пропитанный спермой. Вот свинья, подумал я. Извращенец. На дворе декабрь, то есть, уже январь месяц, а он зонтик с собой носит! Ага, до утра он не кончит. Как же. Кончил, и, судя по чехлу, не один раз. Эх! Я бы гада этого... Ладно, Бог ему судья. Засунув изгаженный чехол поглубже в мусорное ведро, я проверил, чтобы в карманах папы не осталось никакого компромата. Все чисто. Ну что ж, можно уходить. Хотя, пожалуй, Гошу я еще напоследок порадую.
Покидая квартиру Ивановых, я остановился напротив большого зеркала в прихожей. Э-эх, борода из ваты, усмехнулся я своему отражению. Стареешь, Коля, стареешь. Но марку держишь. И тебя с Новым Годом. Сам себя не поздравишь - никто не поздравит.

Эпилог

Гоша, проведший ночь в гостях у своего друга Вани, пришел домой около десяти часов утра. Сцена, которую он увидел, показалась ему фантастической. Мама обнимала папу, плакала, смеялась и целовала его небритые щеки. «Сережа, живой, родной, Сереженька», - не унималась она. Папа лежал на кровати и счастливо улыбался. От него пахло водкой, но взгляд темных карих глаз казался ясным.
Открыв рот, Гоша смотрел на родителей. Он вспомнил сон, который приснился ему накануне. Новогодняя ночь, папы нет дома. Мама плачет ночь напролет. Она курит сигарету за сигаретой. Пьет из горлышка шампанское, приготовленное для праздничного стола. Под утро приходит папа. Он пьян. Мама не лучше. Родители кричат друг на друга. Гоша ладонями зажимает уши, но это не помогает. Он слышит каждое слово, звон каждого осколка бьющейся посуды. Это невыносимо. Гоша бежит на кухню, он кричит, но его голоса не слышно. Мальчик пытается влезть между мамой и папой, которой вцепился в ее волосы. По маминому лицу течет кровь. Она ничего не видит. Ее рука сжимает кухонный нож. В этот момент Гоше наконец удается встать между родителям. Нож легко проходит сквозь ткань его пижамы, рассекает кожу на груди, пронзает сердце...
«Ура! Велик!» - Гошин взгляд соскользнул с обнимающихся родителей, и он увидел свой новогодний подарок, дожидающийся его под украшенной елкой. Подбежав к велосипеду, мальчик тренькает звонком, крутит педали, переключает скорости, любуется катафотами. Про свой страшный сон Гоша больше никогда не вспомнит.

Оставить комментарий

Архив записей в блогах:
Паниковать в связи с нынешним падением цен на нефть и спекулятивной лихорадкой на валютном рынке не надо, от нынешней ситуации стратегически Россия может выиграть благодаря хладнокровию и расчету руководства страны, написал журналист Дмитрий Киселев. "Без паники. Нефть падает, но ...
Откуда берется "Любовь зла, полюбишь и козла", если мы, гомо сапиенсы, человеки разумные, хотим вполне нормальных партнёров, и даже готовы их довольно подробно ...
29 /12/1986 В этот день 1986 года Игорь Беланов был признан лучшим футболистом Европы по версии издания France Football, за что он получил приз «Золотой ...
Этот год оказался щедрым на всевозможные топы, рейтинги, награды, звезды:)  Вот, например, под занавес 2021 были опубликованы результаты выбора жюри, и теперь мы знаем, кто ...
автор diman-superman копирайт форума на ...