Без темы
sto_sum — 14.03.2011Дни пролетают, как поезд мимо нищего, а меж тем, уже расцвел урюк. И... эти, розовые цветки такие, тоже зацвели. Розовый урюк. Хрен с ним, в общем, с урюком, я не о том.
Тут
история вспомнилась. В смысле, со мной происшедшая. Или я из нее
произошел. Как сказать? Хм. Поехали мы как-то с матерью в Россию на
поле. Ну как, на поле, огурцы-помидоры выращивать, в смысле. В
конце августа морозец случился, так что все поле наутро коричневое
стало. Примерно, как лица полеводов в середине июля. Ну, что
делать, собрали мы два мешка зеленых помидоров, сколько унести
смогли, и выехали в близлежащий городок.
У нас было 7 тыщ. Мы 4 отдали за
гостиницу, назавтра платить было нечем, по потолку полз таракан, а
по материным щекам слезы. На следующий день эти помидоры никто не
купил, так что пришлось отдать их за 4 тыщи, чтобы не ночевать на
улице.
И еще мы купили 2 кило моркови. У
матери была с собой корейская терка (чакари), которая шинкует
морковку, мать сделала салат. Казалось, что это был последний шанс,
чтобы выручить какие-то деньги.
И вот, на
следующее утро, я, красивый, 18 летний (Это я сейчас немного...
устал, а тогда я был высокий красавец с голубыми глазами), сгорая
со стыда, пытался пропихнуть кому-нибудь то, что здесь вообще никто
никогда не видел. На экзотического парня смотрели все, но за все
утро ко мне подошел только один местный выпивоха и, под видом:
можно, попробую, заглотнул полбанки салата. Пришла мать, спросить
как дела, я посмотрел в ее, неумело пытающиеся улыбаться, глаза и
неожиданно для себя вдруг закричал: «Господа, покупайте корейские
салаты! Господа, покупайте корейские салаты!»
Толи обращение
«господа», что спустя год, после товарищей, было весьма странно
слышать по отношению к себе, то ли было что-то в этом призыве
помимо самого текста, но через полчаса я продал все и только мать
до сих пор вздрагивает, когда вспоминает ту ночь, когда я во сне
кричал: «господа, покупайте.....»
Прошло полгода. У нас
все устаканилось. И вдруг, однажды, на рынке, я услышал вой. Нет,
не животный, а такой, сдавленный крик женщины. Шла группа. Была
зима, но они были одеты в легкое, только на одной было старое
пальто, а у другой платок, который у нас на ипподроме продают
женщины, протяжно крича «паутынька покпаааааииим». У остальных и
вовсе почти ничего теплого не было. Впереди шел мужчина, он держал
на руках мертвого ребенка. Я расслышал таджикскую речь, видимо, это
были беженцы из Таджикистана, в котором тогда шла война. Молодую
женщину, видимо, мать, почти несли, из ее горла вырывался хрип. Я
сидел и думал, насколько мы были близки к тому, чтобы быть на их
месте. Насколько невозможно заречься от этого.
Это не о Японии пост. Но всем, кто с таким остервенением пишет у себя в бложиках: «это вам за Курилы» или «теперь проблема перенаселения решена» - дай бог вам здоровья. Блаженны нищие духом.